民国三十五年的冬天，雪下得特别厚。
赵建国踩着咯吱作响的积雪，推开茶馆后院的门。炉火正旺，老几位都在——徐先生戴着老花镜看报，李铁匠在炉边烤手，王裁缝缝着一件棉袄，陈掌柜在柜台后拨算盘。
“建国来啦，快坐。”陈掌柜抬头笑道，“炉子上温着茶呢。”
赵建国掸掉肩上的雪，在炉边坐下。热气扑面而来，冻僵的手脚慢慢回暖。
“看什么呢，徐先生？”他问。
徐先生放下报纸，推了推眼镜：“看一篇社论，讲咱们国家这些年走过的路。”
李铁匠插话：“啥路不路的，我就知道我这铁匠铺又开起来了，每天叮叮当当的，踏实。”
“踏实就好。”王裁缝咬断线头，举起棉袄端详，“我这手艺，总算又能养活一家人了。”
后院的门又开了，***裹着一身寒气进来，军装外罩了件棉大衣。
“爹，徐先生，李叔，王叔，陈掌柜。”他一一招呼，脱下大衣抖雪。
“卫国今天怎么有空来？”陈掌柜问。
“路修完了，今天验收。”***在父亲身边坐下，“从城东到城西，三里的碎石路，总算赶在年前铺好了。”
赵建国给儿子倒了杯热茶：“路修好了，老百姓走着方便。”
“是啊，”***捧着茶杯暖手，“修路的时候，沿街的住户都出来看。有个老太太说，她儿子要是还在，也该来修路。”
后院安静了片刻，只有炉火噼啪作响。
“八年了，”徐先生轻声说，“多少人没等到今天。”
陈掌柜从柜台后走出来，手里拿着一本厚厚的账本：“我这茶馆，民国二十六年开的张。账本上记着，开张第三天，来了十七个客人。后来仗打起来了，客人越来越少，最惨的时候，一天就两三个人。”
他翻开账本，泛黄的纸页上，字迹密密麻麻：“可再难，这茶馆也没关过门。为啥？我想着，总得有个地方，让大伙能喝口热茶，说说话。”
“是啊，”王裁缝接话，“我那裁缝铺，炮弹落在隔壁街那天，我抱着缝纫机躲在桌底下。后来想，要是真炸了，我也认了。可老天爷没让我死，我就得把铺子开下去。”
李铁匠用火钳拨了拨炉火：“我那些徒弟，四个死在战场上，两个残了。剩下的，现在有的回了
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