硬的恨——带着现代人知道这段历史结局的悲愤，带着军人对平民被屠戮的本能愤怒，两种恨绞在一起，淬炼成毒。
“不能死。”他对自己说，声音嘶哑，“老子不能死在这儿。”
手终于扒住了树洞边缘。
洞比想象中深，也稍微宽敞些。底部积着干枯的松针和不知名的碎屑，一股霉味和动物粪便的骚味扑面而来。他顾不上这些，用尽最后力气把自己拖进去。
洞内空间勉强能让他蜷缩起来。岩壁渗着水汽，摸上去湿漉漉的。借着洞口透进的微弱星光，他看见岩壁和树根交界处长着厚厚的苔藓，青黑色，绵密如毯。
苔藓有一定止血消炎作用。野外应急可用。
又是那个声音。但这次他没惊讶，反而像抓住救命稻草。他扯下大片苔藓，胡乱按在三处伤口上。苔藓冰凉，暂时压住了火辣辣的疼。他又扯了一些塞进嘴里，咀嚼——苦涩的汁液流进喉咙，能补充一点水分。
做完这一切，他瘫在树洞最深处，像条离水的鱼一样张着嘴喘气。
两个灵魂还在融合。
现代的记忆碎片不断闪现：战场急救程序、野外生存技巧、人体解剖结构（知道箭没伤到主要动脉真是万幸）、甚至还有基础物理（从那种高度摔下来，被树枝缓冲，内脏居然没破裂……）。
明末的记忆则更汹涌：阿爹教他认草药，阿娘在油灯下补衣服，小妹拽着他袖子要糖吃。村口老槐树开花的香气，夏天在河里摸鱼的冰凉，冬天围炉听老人讲山精野怪的故事……
然后所有这些温暖的画面，最后都定格在火光、鲜血和铁钉上。
“啊……”
压抑的呜咽从喉咙里挤出来。他蜷缩得更紧，脸埋在膝盖里，肩膀剧烈颤抖。但没哭出声——不是不想，是那个军人的灵魂在压制：不能出声，敌人可能还在附近，暴露位置就是死。
寂静中，只有风吹过松针的沙沙声，远处隐约的水流声，和自己粗重压抑的呼吸。
血暂时止住了，苔藓和破布条勉强压着。体温在流失，洞里的湿冷渗进骨头。他知道自己必须保持清醒，但疲惫和失血像两只大手，把他往黑暗里拖。
昏迷前最后闪过的念头，是两个灵魂第一次达成共识：
活下去。
然后，杀回去。
夜色更深。悬崖中段的树
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