一束紫色的花。
不是俗气的红玫瑰，而是一束开得正好的鸢尾花。
深邃高贵的蓝紫色像丝绒，花瓣上挂着露珠，在阳光下闪闪发光。
“刚才路过花店，觉得这颜色很衬你。”
宋清洲并没有单膝下跪那种让人尴尬的浮夸，只是平视着她，眼神欣赏。
邻桌一位涂着红唇的法国老太太，笑眯眯地感叹：“C'estl'amour!”（这就是爱情！）
苏云晚的手指死死攥着咖啡杯把手，指节泛白。
这突如其来的浪漫，打得她手足无措。
在她的记忆里，花是奢侈品，是祸害，是战争导火索。
“云晚。”
宋清洲撑着桌沿，身体微倾，语气郑重起来。
“带你出来，不光是为了考察。”
“我知道你在西北受过委屈，也知道你现在把自己裹得像个刺猬。”
苏云晚心跳漏了一拍。
“但我看得到你的才华，也看得到你的疲惫。”
“我希望能成为那个……让你安心搞事业，不需要竖起尖刺的港湾。”
“如果你愿意，往后的路，我可以替你挡风。”
这是一份堪称完美的表白。
基于理解，基于尊重。
然而，听到“港湾”和“挡风”的瞬间，苏云晚的瞳孔猛地收缩。
眼前美丽的紫色鸢尾，突然开始扭曲。
变成了惨白的小雏菊。
那是她二十岁生日，用买菜钱偷偷买的一把小雏菊，想给那个冷冰冰的家添点生气。