被武装袭击，曼谷的接货点被端，三个兄弟重伤。对方用的是正规军制式装备，不是黑帮火并的火力级别。”
还是沉默。
Mr.Bug竖起第三根手指。这一次，他的声音明显犹豫了。
“第三……华夏对外局，有人通过第三方渠道，传了话。”
凌寒的动作停了。
不是那种戏剧性的骤然停顿。他手里的笔还在转，但转速从匀速变成了渐缓，一圈，两圈，三圈。然后那支笔被他放在桌上。
很轻。几乎没有声音。
但Mr.Bug的后背瞬间被冷汗浸透。
“……他们想干什么？”
凌寒的语气很平，像在问今天晚饭吃什么。
Mr.Bug却听出了这句话底下三百米深的东西。那不是愤怒，不是戒备，甚至不是他熟悉的“冷酷”——那是一种极其复杂的、他自己也说不清楚的情绪。
像被人触碰到某道从不敢示人的旧伤疤，疼，但更多的是仓皇。
“不是正式接触。”他语速飞快：“是第三方传话，非常隐晦，连具体部门都没亮明。对方只是说，如果您愿意，华夏方面可以提供一个‘相对宽松的对话环境’——原话。”
凌寒没有反应，但眼中，开始冒着寒光.......
Mr.Bug硬着头皮继续：“我按照您的指示，当场回绝，切断所有后续沟通渠道。对方也没有再纠缠。”
沉默。
主控区只剩下暗物质计算机的低频嗡鸣，像某种巨兽平稳的心跳。
全息屏幕上的世界地图还在缓缓转动，那个位于太平洋西岸的空白区域，在蓝光映照下格外清晰。
Mr.Bug站在原地，一动不敢动。
他这三个月见过凌寒发火——那是在晶体化最严重的时候，整条左臂都泛着冰裂纹，凌寒把自己锁在实验室里七十二小时，出来时右手还握着烧红的焊枪。
他没说话，只是站在门口扫了一眼，Mr.Bug就觉得那目光里的温度足以让整片内华达荒漠燃起来。
但他从没见过凌寒这样的沉默。
那不是愤怒。
是某种更深的、被压在很多层理性之下的东西。
良久。
凌寒笑了一下。
那笑容很轻，像水面上一掠而过的蜻蜓。
嘴角只扬起了三度，眉目甚至没有舒展，只是短暂地、极其短暂地松弛了那么零点几秒。
然
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