方天朔第一眼看到他的时候，心里只有一个念头——他老了。不是照片上那种威严的、不可一世的老。是一种真正的、被困境碾压过的老。军装没有军衔标志了，领口解着两颗扣子，袖口有点脏。头发花白，草草梳过。脸颊凹下去了，颧骨撑着皮。下巴上是灰白的胡茬——没有刮，也许没有剃刀，也许不在乎了。
但眼睛没变。
那双眼睛——在菲律宾淌过齐腰深的海水走上莱特岛的眼睛、在东京接受日本投降的眼睛——此刻正直直地看着走进门来的年轻人。
右手握着那根标志性的玉米芯烟斗。空的。没有烟丝。但他一直握着——指节发白——像握着最后一件属于自己的东西。
方天朔在对面坐下了。
两个人隔着一张桌子。桌上一个空杯子，一支铅笔，几张白纸——白纸上什么都没写。
麦克阿瑟看了他大约五秒钟。五秒钟里他在审视——在这个年轻人的脸上找一个答案。
然后他开口了，老式美国东岸弗吉尼亚贵族口音，略偏英式。
没有开场寒暄。
"柳潭里。你为什么不打？"
方天朔从口袋里摸出一包大前门，抽出一根点上，把烟盒推到桌子中间。
麦克阿瑟低头看了一眼。犹豫了一秒钟。伸手抽了一根。
方天朔划了火柴递过去。麦克阿瑟凑过来点了。吸了一口——呛了一下——中国烟劲大。但没有掐灭。
两个人各自抽着烟。烟雾在冬日清晨的阳光中升起，在两人之间形成一层薄薄的帷幕。
"打了你们就跑了。"方天朔用英语说。他的英语带一点中国口音，但很流利。
麦克阿瑟手里的烟停在嘴边。
"饵。"他自己说出了那个字。
方天朔点了点头。
不需要更多了。两个高手之间，一个字够了。饵。柳潭里是饵。陆战一师是饵。整个东线的营救行动落入了一个精心设计的陷阱——而他麦克阿瑟被俘之前始终没有看透的东西，现在通了。像一把锁"咔嗒"一声开了。
麦克阿瑟吸了一口烟。这次没呛。
"你多大？"他问。
"二十二。"
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