浓浓走到他面前，此时这个穿着西装，头发丝打理得一丝不苟的男人。他微微垂着眼，浓密的睫毛在眼下投出一小片阴影，刻意放松了肩背，试图摆出多年前那个倚门等她时带着点青涩和随意的姿态。她忍不住笑出声，迈克尔耳朵有点红，似乎被她看穿出来的恼火，“笑什么？”
可紧接着，她抬起右腿，动作流畅得堪称优雅，将小腿轻轻搁在了他紧绷的肩头。丝质的裙摆顺着重力滑落，堆叠在膝弯，露出一截白皙匀称的小腿，肌肤在昏黄的光线下泛着珍珠般细腻的光泽，一直延伸到被黑色细带高跟鞋束缚的纤细脚踝。
“亲我的膝盖。”
迈克尔喉结滚动了一下，这才是他当初一见钟情的米亚，她回来了。他侧着脸，低头从膝盖开始，虔诚得像在亲吻圣像。然后一路下去，沿着小腿内侧细腻的肌肤，他被她按着蹲了下去。
浓浓的手指插进他一丝不苟的头发里，揉乱了，发胶的硬挺感在她指间化开。
“米亚……”他的声音像是从水底下传出来的，含糊不清。
“嗯？”
“你一点都没变。”这句话里有多少怀念，就有多少对自己已面目全非的悲哀。
“你现在也和以前一样……坏……”
门关了但是没锁，迈克尔没有伸手去拧那个旋钮——那不是他的方式。他只是微微俯下身，将鼻尖轻轻抵在锁扣的位置，沿着锁的边缘缓缓推移，寻找一个隐藏的机关，每一次细小的摩擦都带着耐心虔诚的力度。
很快，他找到了那个角度。啪嗒一声，门锁上了。
迈克尔抽出口袋里的帕子，擦着下巴和唇瓣缓缓站起身。眼睛是心灵的窗户，浓浓一对上他的眼，便清楚他已经不是以前的迈克尔。
他死了。
死在1945年圣诞夜前夕。
这间公寓更像是一个坟墓，他定期让人来给他扫坟。
迈克尔稳住她摇摇晃晃的身子，将她抱在怀里，下巴抵在她头顶，呼吸平稳，心跳却快得异常，“米亚，我们需要谈谈未来。不是明天，是十年后，二十年后。你希望我们的孩子过什么样的生活？你希望我们的孙子在什么样的家庭长大？”
“人的一生这么短暂，为什么你不为自己而活？”浓浓不是反问，是疑惑。
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