卖了？”
卖保险这行当，全靠一张嘴把死的说成活的。黄家驹那张舌头要是真耍起花枪来，连油麻地的算命先生都得退避三舍。只是他觉得保险是忽悠人的，良心卡在喉咙口，不想坑人，这才整天业绩垫底。
但眼前这批货可全是看得见摸得着的，只需要找档口老板磨一磨嘴皮子。
觉也不补了。黄家驹卷起袖子，在大纸箱里利落地挑出两盒成色最亮眼的样品塞进斜挎包，又搬了一箱发夹准备去搭小巴上班。
浓浓一路跟到大棚门口，看他走出了十步远，她忍不住开口：“喂，你中午回来吗？我做饭。”
黄家驹脚步顿了一下，然后头也没回继续走：“做咩饭啊八婆！顶着两个黑眼圈跟撞了鬼似的，快滚回去睡觉！”
一个人怎么每天都有精力做那么多事？
浓浓在铁皮屋里磨洋工一个多月了。这个地下乐队四个人，每个人白天打工，晚上练习，全凭咖啡和烟吊着精神。黄家驹作为队长，还要自己写曲编词，还要帮她干活卖货，没有什么时间休息。
她干脆买了炉灶，平时做夜宵给他们吃。
铁皮屋里响得地动山摇，后院里刺啦刺啦炒着菜，霸道的香味很快就吞噬了那些旋律，乐手们一个个吞咽着口水，乐器都弹错了半拍。
音乐的敌人——美食。
黄家强停下来使劲闻了闻，“阿嫂在做什么好吃的？香辣蟹还是避风塘虾？”
“闭嘴啦你！咩阿嫂阿嫂，乱叫什么啊？”黄家驹一把摁住吉他琴弦，没好气地瞪了他一眼，“讲过八百遍了，大家普通朋友，她不是我女朋友！”
“收皮啦阿哥！”黄家强一脸鄙视，“人家天天顿顿大鱼大肉侍候你个扑街，你同我讲普通朋友？黄家驹，做人不要这么无情无义好唔好！”
“我给她做苦力，她做饭当抵工钱，公平交易，各取所需，不行咩？”
“过了这个村就没这个店咯。”叶世荣慢悠悠地把鼓棒往军鼓上一扔，站起来活动着酸痛的肩膀，意味深长地瞥了他一眼，“既然家驹你心如止水、一心向佛，那不如我——”
“你什么你！”黄家驹当即跳脚，横眉立目地截断他，“世荣你兜里有几个钱啊？你有本事在广播道给她买千呎豪宅吗？没钱买楼
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