咱们呢？就打了那么一次，还让共军跑了。这里面要是没有一点说法，您信吗？”
沈碧瑶没有说话。
她当然不信。从第一天起她就不信。陈东征的每一次“失误”都太恰到好处了，每一次“延误”都太及时了，像是有人拿着剧本在演戏，每一出都安排得妥妥帖帖。
但她的职责不是猜测一个人的动机，而是记录一个人的行为。
“谢谢你，老魏，”她说，“早点休息吧。”
老魏点了点头，转身走了。
沈碧瑶站在原地，看着远处营地里的篝火。火光在黑暗中跳跃，把周围的一切都染上了一层橘黄色。士兵们围坐在篝火旁边，有人在抽烟，有人在打盹，有人在低声说话。
她忽然想起今天路上遇到的那三个伤兵。断胳膊的那个，接过干粮的时候手抖得厉害，眼泪和口水混在一起，顺着下巴滴在地上。
那是薛岳的兵。吴奇伟的兵。杂牌军的兵。
他们在前面拼命，流血流泪，断胳膊断腿。而陈东征带着一个完整的团，跟在后面，走走停停，吃得好，睡得香，遇到敌人放一枪就跑，然后向上级报告“毙敌五十余人”。
沈碧瑶攥紧了手里的本子，指节发白。
她想，她终于明白陈东征是一个什么样的人了。
他不是胆小，不是无能，而是一个精于算计的政客。他知道自己的本钱在哪里，知道什么时候该出手，什么时候该收手。他不会把自己的本钱押在追剿红军这种吃力不讨好的事情上——反正有那些杂牌部队在前面顶着，他只需要跟在后面，等他们打完了，上去捡点战利品，报个战功，就算完成任务了。
至于红军跑不跑得掉——那关他什么事？那是薛岳的事，是吴奇伟的事，是那些没有地盘没有根基的杂牌军的事。他陈东征是陈诚的侄子，是中央军的嫡系，他的前程不在这穷山恶水的山沟里，而在南京，在武汉，在他那位权势熏天的叔叔身边。
沈碧瑶深吸了一口气，转身走进帐篷。
她坐在折叠椅上，翻开本子，想写点什么，但笔尖悬在纸面上，久久没有落下。
她想起陈东征看俘虏时的眼神——那种复杂的、几乎可以说是愧疚的眼神。
那不像是一个政客会有的眼神。
她又
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