刺，扎在他心里，拔不出来。
他们说的没错。他就是在后面吃现成的。他在拖延，在磨蹭，在故意放水，而那些杂牌部队的士兵——那些没有地盘没有根基的粤军、桂军、湘军——他们在前面拼命，替他去打那些他不想打的仗，流那些他不想让他的士兵流的血。
薛岳。吴奇伟。
这两个名字在陈东征的脑海里转了很久。
他知道这段历史。薛岳带着十万追剿军跟在红军后面，从江西追到湖南，从湖南追到广西，从广西追到贵州，一路上打了几十仗，死了几千人，最后也没能拦住红军。不是薛岳不卖力，而是他手里的那些杂牌军，各有各的算盘，各有各的难处。追得越紧，伤亡越大，伤亡越大，部队越不听指挥。到了最后，薛岳也只能眼睁睁地看着红军从自己眼皮子底下走过去。
而蒋介石呢？他让薛岳追红军，不只是在追红军，也是在消耗那些杂牌军。让杂牌军和红军两败俱伤，他的中央军就可以坐收渔翁之利。
这就是政治。
陈东征靠在椅背上，长长地呼出一口气。
他觉得自己很虚伪。他明明是在做一件好事——至少在他看来是好事——但他心里却一点都不踏实。那些死在山谷里的红军士兵，那些被俘虏的红军战士，那些跟在后面吃现成的骂名——这些东西压在他身上，像一座山，越来越重。
“就当积德了，”他对自己说，像前几天一样。
但今天，这句话说出来，连他自己都觉得像是在骗自己。
积德？死了那么多人，你积的什么德？
陈东征闭上眼睛，把头埋在双手里。
他想起了那个年轻人——小王——蹲在地上啃干粮的样子。腮帮子鼓鼓的，像一只在囤粮的松鼠，眼泪突然就掉下来了。
那个孩子才十八岁。
在现代，这个年纪的孩子还在上大学，还在谈恋爱，还在为期末考试发愁。而这个孩子，已经扛着枪跑了上千里路，亲眼看着身边的人一个一个地死去，然后被敌人俘虏，坐在敌人的帐篷里吃敌人给的干粮。
陈东征觉得自己好像欠了这些人什么。
不是因为他做错了什么，而是因为他做的不够多。
他可以做得更多。他可以让部队走得更慢，可以找更多的
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