“他给你什么？”沈碧瑶问。
“本子。”陈东征说，“让我记日记。”
沈碧瑶看了他一眼，没有再问。
当天晚上，陈东征一个人坐在城墙上。他把那个本子拿出来，翻到第一页。纸很白，很厚，上面印着淡淡的横线。他拿起笔，想了很久。写什么呢？写今天蒋介石夸他了？写陈诚说“校长记住你了”？写他站在桂花树下，觉得这个世界很荒唐？他写不下去。
最后他写了几个字：“我被校长记住了。这是好事，还是坏事？”
他写完这几个字，看着它们，看了很久。笔迹歪歪扭扭的，不像一个团长写的，像一个很久没有写过字的人写的。他想起了那个让他穿越过来的段子——“追了红军两万里也配叫参加长征。”他那时候笑得前仰后合，面条从嘴角滑出来挂在下巴上。现在他坐在这里，手里攥着蒋介石送的本子，写着自己被蒋介石记住了。他觉得自己像个笑话。
他把那一页撕下来。纸很厚，撕的时候发出清脆的声响，在安静的城墙上显得很响。他把那张纸揉成一团，掏出火柴，划了一根。火苗在风中摇晃，他把纸团凑过去，纸的边缘卷起来，变黑，烧起来。火光映在他脸上，一跳一跳的，把他的影子投在城墙上，黑乎乎的一团。
“正经人谁写日记呢。”他嘟囔了一句。
纸烧完了，灰烬从手指间飘下去，落在城墙下面的草丛里，看不见了。他把本子合上，塞进口袋里。
沈碧瑶爬上来的时候，看到他蹲在垛口下面，手里攥着一个本子。月光照在他脸上，他的表情看不清楚。
“你在干什么？”她问。
“烧东西。”
“烧什么？”
陈东征沉默了一下。“没什么。”
沈碧瑶走过去，在他旁边坐下。她没有再问。她看到他手里的本子，深蓝色的封皮，印着烫金的字。她知道那是什么。她也知道他在烧什么。她只是坐在他旁边，看着南边的方向。那里什么也没有，黑漆漆的。
两个人都没有说话。城里的灯一盏一盏地灭了，风停了，城墙上面很安静。她坐在他旁边，离他很近，近到能闻到他身上纸烧过的气味。
“陈东征，”她忽然说，“你以后还写日记吗？”
陈东征愣了一
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