窄道尽头的风突然变了。
不是从前面吹来的，是从脚底下往上冒的，带着一股铁锈味，还有一丝腐肉在夏天闷了三天那种甜腻的腥气。孙孝义一脚刚踏出窄口，鞋底就踩到一块硬地，不再是软塌塌的尸泥，而是冷硬的岩石，像是走进了山腹里头。
他没立刻往前走，左手拄着旗杆，喘了口气。右臂那道伤从肩膀一路撕到手肘，皮肉翻着，血已经不怎么流了，是干的，结了一层黑痂，可每次抬手，骨头缝里就像有把小刀在转。他咬了下后槽牙，把旗杆往地上一顿，借力站直。
林清轩从他身后跟出来，剑横在胸前，脚步一落地就顿住。她鼻子动了动，眉头皱紧。赵守一、钱守静、周守拙、吴守朴一个接一个走出窄道，没人说话。空气太沉，压得人不想开口。
吴守朴举着铜