油灯的火苗轻颤，如垂死蝶翼扑闪一瞬，孙孝义指尖翻过一页古卷。
纸页枯黄脆薄，似秋末残叶，稍触即簌簌作响。他未曾听见那声微响，只觉双目被墨迹攫住——三字赫然入目，歪斜如血沥成：活祭法。
呼吸凝滞，心脉微停。
并非因名骇人，而是其下小字清晰得令人骨寒：“取未满十岁童子七名，缚于地脉交汇处，以银针穿其百会，引精魂入土，饲山根怨气。”
孙孝义瞳孔骤缩，眼底干涩如沙砾磨过，连眨眼都忘了。脑中忽掠过一幅画面：前日村口，孩童围立齐唱童谣，声调齐整如操傀儡，眸光空茫，仿佛魂魄已被无形之手掏尽，又填入某种幽暗之物。
彼时他只道巧合。
如今方知，那是仪式的回响。
喉间发紧，如铁箍勒颈。他伸手欲取茶盏，杯已冷透，水