老头走得不快，但步子很大。棉袄下摆甩来甩去，露出来的棉花是灰黑的，沾着泥。他走几步就咬一口红薯，嚼得腮帮子一鼓一鼓，红薯皮掉在灰砂上，被风卷走。
"老头，你慢点。"烈炎在后面喊。"两条腿倒腾不过你一条。"
老头没回头，含糊不清地说："腿长在我身上。你追不上是你的事。"
江晨跟在烈炎后面，隔了两步。他低头看着自己的右手。皮肉翻卷的地方已经结了薄薄一层痂，暗红色，硬邦邦的。他攥了攥拳头，关节咔咔响。不疼了。但手心里少了点什么——那种热没有了。掌心平平的，凉的，跟握着块石头一样。
"江晨。"烈炎放慢步子，等他跟上来。"你的手——"
"长住了。"
"我知道长住了。我是说，你不觉得少了点什么？"
江晨看了他一眼。"少什么？"
"烫啊。你手不是能烧吗？刚才在圈边上一按就把砂子烧红了。现在呢？还烧得起来不？"
江晨又攥了攥拳头。砂子从指缝里滑下去，又细又凉。他感觉不到温度，连刚才结痂的那点疼也没了。
"不知道。"
"你不知道？手长在你身上你不知道？"
"以前能感觉到。现在感觉不到。"
烈炎停了半步，侧过脸看他。"那就是烧不起来了。"
江晨没接话，往前走了两步，又停下来。他蹲下身，把右手按在地上。灰砂裹着他的手指。他等了等，什么都没发生。砂子还是凉的，灰白的，纹丝不动。他抬起手，掌心上一点印子都没有。
"完了。"烈炎在旁边看着。"你的手废了。你说的那个火，没了。"
"嗯。"
"你就嗯？"烈炎嗓门高了半截。"我认识你这些年，你这双手就是你的饭碗。你现在告诉我饭碗裂了，你就不慌？"
"慌有用？"
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