我握着手里的钥匙，铜制的钥匙被体温捂得微微发暖。马蹄莲的雕花在掌心硌出浅浅的印痕，像一枚印章，烙进我的皮肤里。
“箱子在哪儿？”
“在我家里。”赵玉兰说，“你妈去世前一周，托人把箱子送到我这里，嘱咐我保管好。她说，如果有一天你来问，就把箱子和钥匙都给你。”
“那您刚才为什么没有给我？”
赵玉兰沉默了一下，目光落在煤油灯的火焰上，火苗在夜风里轻轻摇曳，把她的脸照得一明一暗：“因为我本来不想给你。”
“为什么？”
“因为那个箱子里的东西，打开了，你可能就回不了头了。”她抬起头看着我，“小逸，你妈临终前跟我说过一句话——她说，她这辈子最后悔的事，就是知道了太多不该知道的东西。她不想让你走她的老路。”
我低头看着钥匙，指尖轻轻摩挲着钥匙上马蹄莲的花瓣纹路：“赵姨，我已经在这条路上了。从我决定查这个案子开始，我就没有再想过回头。”
赵玉兰长长地叹了口气。那口气像是从胸腔最深处挤出来的，带着几十年积压的重量和疲惫：“我知道。今天你问我关于你妈的事的时候，我就知道——拦不住你了。”
她站起来，拍了拍裤子上沾的灰：“走吧，回我家。”
我们三个人从福利院的侧门走了出去。夜风比刚才大了些，吹得院子里的杂草沙沙作响。赵玉兰走在前面，提着煤油灯，灯光在前面晃动，把她的影子拉得很长，像一根被风吹弯的竹子。
林峰走在我旁边，压低声音说：“你觉得她可信吗？”
“至少在这个房间里，她是可信的。”我也压低声音回答，“如果她想害我，她没必要把钥匙给我。”
“那她为什么不直接把箱子给你？”
“不知道。也许她想亲眼看着我打开它。”
赵玉兰的老房子在夜色里显得格外矮小，像一只蜷缩在路边的老猫。她推开门，堂屋里的灯泡还亮着，昏黄的光照在她脸上，让她看起来比刚才更老了几分。
她径直走到堂屋后墙的柜子前，蹲下来，把手伸到柜子底下摸索了一会儿，然后拉出一个约莫四十厘米长、三十厘米宽的黑色铁皮箱子。
箱子很普通，没有花纹，没有任何标识，只有一把铜锁挂在箱口，锁
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