王旭到大伯房间拿了电动车钥匙。钥匙挂在门后的铁钉上，被旁边挂着的一大串其他钥匙挤着，发出轻微的碰撞声，叮的一声。他拔下来，穿过院子的时候，天已经暗了大半，但还没全黑下来。老槐树的轮廓在昏暗中变得模糊，像一大块深色的剪影贴在灰蓝色的天空背景上。西边的云还残留着一线橘红色的余光，将地面的边角镀上一层浅淡的暖色，又很快被更深沉的颜色吞没。风从巷口灌进来，带着傍晚特有的凉意，吹得他眯了一下眼。他跨上电动车，拧下油门，出了殡仪馆大门。
车站不远，骑车过去十多分钟。路两边的梧桐树叶子开始黄了，被路灯照出微黄的光泽。路上几乎没有行人，偶尔有一辆汽车从对面开过来，车灯晃了一下他的眼睛，又开远了，剩下更长的安静和更清晰的影子。路灯刚亮起来，光晕黄黄的，把他和电动车的影子投在路面上，随着车速移动，一会儿长一会儿短，一会儿被拉成一团模糊的暗色，一会儿又变得清晰起来。王旭骑得不快，风从耳边掠过去，呼呼地响，有时断断续续，像是在犹豫该不该开口，话到嘴边又咽了回去。他经过那家水果店的时候，店门口的灯还亮着，把摆在门口的几筐水果照得红红黄黄的，一个店员正弯腰整理一箱橘子，头也没抬。他经过修鞋摊的时候，摊子已经收了，铁皮的箱扣合上了，旁边只剩一只倒扣着的小凳子，像一根沉默的木桩。
他把车停在车站外面，锁好，走进候车厅。
候车厅不大，灯管白晃晃的，照得地面发亮，能映出人的影子。有几排塑料椅子，蓝色的，有的边角已经磨损了，露出下面灰色的塑料底。坐了几个人，低着头看手机，或者靠着椅背闭着眼，还有一个中年妇女怀里抱着一个布包，像是坐了很久的车。一个穿灰外套的人坐在角落，旁边放着一个帆布包，就是之前林生离开时带走的那只。他的头低着，手放在膝盖上，像是等了很久，又像是没有在等什么具体的东西，只是习惯性地坐着。王旭看到他的时候，他帽檐的影子遮住了半张脸，但他没有在玩手机，也没有在看表，只是坐在那里，手指轻轻交叉着，像一只短暂落定、随时准备飞走的鸟。
王旭
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