两人走出老远，身后那断断续续的哭声，还被寒风卷着，零零散散地飘过来，细弱又无助。
“你说，”张晶晶忽然开口，呼出一口白气，“她能在这儿撑多久？”
李承霄沉吟片刻，望着远处被暮色笼罩的山梁，缓缓道：“不知道。”
他是真的不知道。知青里，有人撑不过七天，有人熬得过七月，有人，却要困在这黄土坡里一辈子。
那他自己呢？
他低头看向自己的手，掌心布满厚厚的茧子，冻得有些发红，粗糙得如同老树皮。
张晶晶轻轻伸出手，握住了他冰凉的手，十指紧紧相扣，用自己的温度暖着他。
两人一路默然往回走，张晶晶断断续续跟他讲着各地知青的遭遇，快到家门口时，她忽然轻飘飘地说了一句：“死个知青真不算什么。”
李承霄身子骤然一僵，头皮瞬间发麻，连带着手脚都更冷了几分。
真的……不算什么吗？
张晶晶转身进了灶房忙活晚饭，灶膛里的柴火噼啪作响，暖光映得小屋亮堂起来，她并未察觉他的异样。
李承霄坐在炕沿上，摸出一支烟点上，烟雾缭绕中，反复咀嚼着这句话。想起张晶晶方才说的那些事，他心底竟生出几分庆幸——自己能分到闫家沟，也吃了些苦，可最难熬的也就那几个月。
更庆幸当初执意把沐婉送走，那大概是他长这么大，做过最正确的决定，再留下来，他怕是根本护不住她。
窗外寒风依旧呼啸，小屋里的暖光映在他脸上，明明暗暗。
他慢慢吐出一口烟，烟雾散开，像那些不敢再想的过往，一点点消失在夜色里。