起了油灯。
灯是陶制的，灯芯是棉线，灯光昏黄，只能照亮桌子周围一小片区域。慕容月坐在灯下，手里拿着一件衣服在缝补——那是文砚的一件旧衣服，袖口磨破了。她的手指很灵巧，针线在布料间穿梭，发出细微的嗤嗤声。
“陈二出发了吗？”文砚问。
“出发了。”慕容月头也不抬，“一个时辰前走的。我让他骑了那头最快的驴，如果顺利，明天中午就能到李家庄。”
文砚在她对面坐下，看着灯下她的侧脸。灯光在她脸上投下柔和的阴影，睫毛在眼睑上投下扇形的暗影，鼻梁挺直，嘴唇抿成一条线。她很专注，专注得仿佛外面的世界都不存在。
“你说，”文砚忽然开口，“我们能撑过去吗？”
慕容月的手停了一下，针尖刺进布料，发出轻微的噗声。她抬起头，看着文砚：“我不知道。”
“但你会尽力，对吗？”
“对。”慕容月说，声音很轻，但很坚定，“我会尽力缝好每一件衣服，教好每一个孩子，写好每一封信。我会尽力活着，尽力让你活着，尽力让这个堡子里的人都活着。”
文砚笑了，这次笑得很真实：“那就够了。”
夜深了。
堡内渐渐安静下来。只有墙头还有火把在燃烧，还有守夜的汉子在巡逻，脚步声在寂静中显得格外清晰。远处传来狼嚎，一声接一声，悠长而凄厉。山里的夜晚很冷，寒气从门缝窗缝里钻进来，油灯的火焰在寒气中微微颤抖。
文砚躺在土炕上，睁着眼睛看着屋顶。
屋顶是茅草铺的，有些地方已经破了，能看到外面漆黑的夜空，和几颗稀疏的星星。他能听到慕容月在隔壁房间的呼吸声，很轻，很均匀。能听到远处墙头守夜人低声交谈的声音，模糊不清。能听到自己的心跳，在寂静中咚咚作响。
他睡不着。
脑子里全是事。围墙的高度够不够，擂木的数量够不够，粮食能撑多久，阿骨走到哪儿了，陈二见到李老庄主了吗，南边的战况如何……这些问题像一群苍蝇，在脑子里嗡嗡作响，赶不走，停不下。
他翻了个身，土炕很硬，硌得骨头疼。
不知过了多久，迷迷糊糊中，他听到远处传来急促的脚步声。脚步声很重，很乱，从堡
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