河深处泛起涟漪。
一段记忆浮上来。
很旧，但很清晰。
一个院子。
茉莉花开得正好，白得发亮。
一个女人站在树下，三十多岁。
月白色的旗袍，头发婉着。
她转过脸，在笑。
不是大声笑。是浅浅的、温和的——嘴角弯起来，眼睛里全是柔光。
风吹过来，茉莉花落了几朵在她的肩上。
她没拍掉，就那么站着。
像一幅画。
“苏婉，我找到了。”
“谁？”
“你母亲。在我父亲的记忆里。”
“他们认识？”
“认识。她来听风斋做过交易。”
“什么交易？”
“用‘快乐’换了你父亲的平安。”
“我父亲？”
“你父亲苏建国。那年他生了一场大病——很重，大夫说熬不过春天。
你母亲一个人来的听风斋。
她站在院子里，对我父亲说：‘我把快乐给你。你把他治好。’
我父亲问她：‘你确定？没了快乐，你后半生会很苦。’
她说：‘确定。他活着，我就有快乐。’”
苏婉愣住了。
嘴唇动了动，没出声。
“我父亲做了什么？”
“他收下了。然后治好了你父亲。用了念力修复，直接拨了病灶。”
“那我父亲知道吗？”
“不知道。因为你母亲没告诉他。
她回家之后，还是笑。还是做饭。还是晾衣服。
只是有时候，笑着笑着，眼里是空的。
你父亲问她怎么了，她说‘没事，风迷了眼’。”
苏婉的眼泪流得更厉害了。
没有声音。
只是流。
一滴接一滴，砸在手背上。
“林砚，我母亲是好人。”
“对。好人。”
“她在哪？”
“不知道。
但她在你心里。
心记得。”
苏婉笑了。
哭着笑。
眼泪挂在嘴角，嘴唇在抖，但眼睛亮起来了。
“你说得对。
心记得。
我记得她笑，记得她喊‘小婉’，记得她站在茉莉树下。
这就够了。”
窗外的天，晴了。
防护罩上那层薄薄的雾气散了。
阳光斜斜地照进来，照在苏婉的脸上。
光把泪痕映成金色的线。
林砚看着她，没说话。
他胸口的光河微微亮了一下。
36颗星子像在呼吸。
苏婉站起来，走到窗边。
外面是废墟——断墙、枯树、灰蒙蒙的路。
但阳光落在废墟上，竟然很好看。
像母亲那件月白色
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