从洞里出来的时候，天快黑了。洞口外面的光线已经暗了，夕阳只剩下最后一抹，橘红色的，照在灌木上，把枯枝染成了金色，像是秋天自己烧起来了。我站在洞口喘了一会儿气，风从洞里吹出来，还是干的，但比刚才小了。赵苓跟在后面出来，嘴唇上的口子结痂了，干裂的边缘泛白，她舔了一下，又裂开了，渗出血丝来。沈远最后一个出来，弯腰把洞口的灌木重新拨拢，遮住了洞口，像是把一个没讲完的故事合上了书页。
回到老宅，天全黑了。赵苓去灶房烧水，水开了灌进暖壶，端出来倒了一杯放在桌上。杯子里的水热气往上冒，升到半空中就散了。沈远在堂屋里坐着，铜剑靠在桌腿边，铜铃放在桌上。他没有去碰它们，只是坐着，看着面前摊开的图纸，手指停在那个箭头上面，像是要顺着箭头滑出纸面，滑到看不见的地方。
我在门槛上坐下来，棉垫子垫着，不凉。灯在床头，透过窗户能看见火苗，不晃。玉贴着胸口，温热的。令牌在腰带上，沉甸甸的。
石头还在洞里。风还在吹。裂缝还在石头后面，那一条头发丝般的细缝里，风在试探我，贴着我的手指，像是在等我的决定。我不知道那是什么，但我知道它存在，一直在那里，等我决定。搬，还是不搬。不搬，路就断了，像沈怀义一样退回去，留一个“不可走”在墙上，然后一辈子绕着他挖的那条路转，转到疯。搬了，石头底下有什么，不知道。可能什么都没有，只是一阵风，吹完了就散了。可能有什么，会出来，会走，会找到路，然后沿着通道往外走，走到洞口，走进秋天。
赵苓端着热水出来，站在我旁边，递给我一杯。水温热，我的手凉，碰到杯壁的时候，杯壁上的热量像是被我的手吸走了。她看着我，说：“你在想那块石头。”
“嗯。”
“你打算搬吗？”
“还没想好。”
“要是不搬呢？”
“不搬，路就断了。以后也不会再有人走到那里去。沈怀义没走完的，也没人走了。那条路会慢慢塌掉，风会停，石头会被沙子埋住。”
“要是搬了呢？”
“不知道。”
她没再问。风从巷子口灌进来，凉，带着秋夜的干草味。她缩了缩脖子，转身进屋。
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