渐亮。
越来越多的身影，从西城门方向涌入。
起初是三三两两，接着是成排成连，最后汇成一股缓慢、沉重、却绵延不绝的灰色溪流。
陈风站在街边，牵着马，看着眼前的一切。
仿佛瞬间跌入了某个被战争碾碎的世界。
走过来的，几乎不能称之为士兵。
他们太瘦了，骨肉嶙峋。
破旧的单军装像挂在竹竿上，随风晃荡。
很多人脚上根本没有鞋，用破布烂草胡乱缠着，露出的脚踝和小腿布满冻疮、溃烂和泥泞血痂。
几乎每个人脸上都带着不正常的潮红或灰败，眼窝深陷。
但眼神却异常执拗地望着前方，望着东边，仿佛那里有光。
咳嗽声、压抑的呻吟、担架摩擦地面的声音、搀扶者的低声鼓励……
各种细微的声响混杂在脚步声中。
一个年轻的战士走过陈风面前，突然踉跄了一下。
旁边的人急忙扶住。
陈风看清他的脸，恐怕不超过十八岁，嘴唇干裂爆皮，颧骨高耸，左臂用一根脏污的布条吊着，布条已被渗出的脓血浸透成深褐色。
少年喘着气，对同伴挤出一个虚弱的笑，摇摇头，继续迈步。
一个担架上面的人盖着破毯子，一只瘦骨如柴、布满泥污的手垂在外面，随着担架晃动无力地摇摆。
空气中弥漫着汗酸、血腥、草药和伤口腐烂混合的、难以言喻的气味。
陈风站在那里，牵着缰绳的手指微微收紧。
他感觉自己的腿有些发软，微微颤抖。
心脏像是被一只冰冷的手攥住了，越收越紧，窒闷得几乎无法呼吸。
这就是长征。
这就是血肉铺就的两万五千里。
文字记载、影视画面带来的冲击，远不及亲眼目睹这人间惨状的万分之一。
八万六千人，剩下不到两万。
那消失的六万多个鲜活的生命，他们的血，就洒在身后那条漫长的路上，浇灌了沿途的泥土。
陈风猛地闭上眼，深吸了一口气。
冰凉的空气刺得肺叶生疼。
他脚步有些虚浮，牵着马，沉默地走向团部。