去。
陆云的快门始终没有按下去。
他说不清为什么。他是一个习惯记录的人——会议记录、项目记录、生活记录，他的手机相册里塞满了各种工作文件和现场照片。但在那一刻，他觉得按下快门是一种多余的动作。那个画面不需要被记录。它会自己留在他脑子里。
她把念珠重新绕好，然后伸出手，转动了路边一座半塌佛塔下仅存的那排转经筒。铜质的经筒在暮色中缓缓旋转，发出低沉的嗡鸣。那声音不像钟声那样嘹亮，而是更沉闷、更持久，像大地深处传来的呼吸声。
她转完经筒，继续往前走，红色的身影渐渐变小，最后消失在小巷的拐角处。
陆云放下相机。
他站在原地看着她消失的方向，看了很久。广场上的鸽子扑棱棱飞起来，在空中绕了一圈又落回原地。那几个老人还在台阶上聊天。苦行僧还是一动不动。一切都没有变，但又好像有什么东西不一样了。
一个卖手串的小男孩跑过来，用英语问他买不买。陆云摇摇头，从口袋里掏出一张钞票递给他。小男孩愣了一下，接过钱，咧开嘴笑了，露出缺了一颗的门牙。
“那个——”陆云指了指那女子消失的方向，“你认识她吗？”
小男孩顺着他手指的方向看了看。“穿红衣服的？”
“是。”
“尼玛姐姐。”
“尼玛？”
“尼玛。”小男孩用蹩脚的英语解释，“就是太阳。”
陆云沉默了一瞬。“她住在哪里？”
小男孩摇摇头，指了指广场另一侧的巷子。“不知道。她每天都来这里。卖东西。”
卖东西。陆云想起她的藏袍上没有口袋，手里也没有提篮子。她卖什么东西？
他没有再问。小男孩拿着钱跑开了。
陆云在杜巴广场又待了很久，久到暮色彻底褪去，黑暗从废墟的缝隙里涌出来。几盏路灯亮起来，把坍塌的塔楼照出长长的影子。寺庙里传来钟声——不是那种教堂里庄严肃穆的钟声，而是更急促、更随意的，像在叫醒什么沉睡的东西。
他回到酒店，在前台姑娘那里多问了一句。
“杜巴广场那边有个穿红藏袍的姑娘，卖手工艺品的。你认识吗？”
前台姑娘想了想。“是不是长头发，编辫子的？”
“是。”
“那是尼玛。夏尔巴人。”
“
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