的，还没来得及整理。她的坐姿也一如往常——脊背挺直，膝盖并拢，脚踝交叉。但她的手握茶杯的姿势和平时不太一样——不是端着，是攥着。指节因为用力而微微发白，指甲嵌进了茶杯的瓷面。
“坐。”陆震廷说。他朝对面的沙发微微抬了一下下巴，动作和语气都和在会议室里招呼客户时一模一样。
陆云在对面的沙发上坐下。沙发是红木的，垫子是深灰色的丝绒，坐上去有些硬。他的目光落在那封牛皮纸信封上。信封上的字是打印的——“尼玛·夏尔巴”。没有抬头，没有落款，只有这一个名字。六个字，打印体，黑色的墨迹在白炽灯下显得格外刺眼。客厅里的吊灯发出嗡嗡的电流声，那声音很轻，但在这个安静得能听到自己心跳的房间里，它被放大了好几倍。窗外又是一道闪电，白光把花园里的假山照得惨白如骨，紧接着是一声炸雷，近得像是劈在隔壁的屋顶上。沈佩兰手里的茶杯轻轻晃了一下，茶液溅出来两滴，落在茶托上。她没有去擦。茶液顺着茶托的边缘慢慢流淌，滴在大理石茶几面上，形成一个小小的深色圆点。
陆震廷等雷声过去，才开口。他说话的时候，窗外正好有一个短暂的安静间隙，雨声小了一些，雷声也远了，好像连天气都在为他让路。
“你上次在饭桌上说，你已经有了想娶的人。”他的声音不高，语速比平时更慢，像是在宣读一份事先准备好的文件。每一个字的音量都控制得很精确，不高不低，不快不慢，和他主持董事会时的语调一模一样。“你说的是住在我们家里的那个尼泊尔女人。尼玛·夏尔巴。”
“她不是‘那个尼泊尔女人’。”陆云说，“她叫尼玛。”
陆震廷没有理会这句话。不是没听到，是不值得回应。他拿起茶几上的信封，手指很稳，没有一丝颤抖。信封的封口已经拆开了——他大概在下班回来之后就一直在看这些东西，翻了一遍又一遍，直到每一个字都烂熟于心。他从里面抽出一叠文件和一摞照片。照片用回形针夹着，一共六张；文件是打印的，五号宋体，排版干净，一共六页。他把这些东西推到陆云面前，动作像是在谈判桌上递出一份合同。
“你看看。”
陆云没
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