候咳嗽。”
“肺的问题。地震的时候被压伤了。”
“天哪。”陆雪的眼睛睁大了一些，身体微微前倾，“地震的时候？你在现场？”
“在加德满都。被压在楼板下面。十个小时。”
陆雪沉默了。她的沉默持续了大概三秒钟。三秒钟后，她把手从尼玛的手背上拿开，重新端起茶杯。
“太可怕了。”她说，“那后来是谁把你救出来的？”
“邻居。还有几个中国救援队的。”
“所以你觉得中国人很好。”
“是。”
陆雪点了点头，像是在确认什么事情。然后她站起来，走到落地窗前，看着窗外的花园。枯山水庭院里的白砂被雨水打湿了，颜色从浅灰变成了深灰。那株盆景松在雨中显得格外苍翠，每一根松针上都挂着水珠。她背对着尼玛，忽然开口。
“你喜欢陆云哥哥什么？”
尼玛看着她的背影。“什么？”
“我问，你喜欢他什么。”陆雪转过身，靠在窗框上，“我问这个你别介意。我只是好奇——你们来自完全不同的地方，说着不同的语言，信着不同的神。你觉得是什么让你们在一起的？”
尼玛低下头，看着手腕上的念珠和红绳。珠子被磨得很亮，红绳已经开始褪色了。她想起了杜巴广场的落日。想起了那个举着相机但没有按下快门的男人。想起了她在擦拭象神雕像时，他站在十几米外看着她的目光。那时候她不知道他是谁，不知道他从哪里来，但她知道他和别人不一样——他看了很久，但没有举起相机。
“他没有拍照。”她说。
“什么？”
“很多人拍我。他不拍。”
陆雪看着她。她的表情出现了一瞬间的裂痕——不是愤怒，不是嫉妒，而是一种更细微的、更难以捕捉的东西。像一个人在听一个自己听不懂的笑话。然后她笑了，重新变成了那个完美的陆雪。
“你真有意思。”她说，“陆云哥哥运气真好。”
她走回沙发边，拿起自己的包。那只手袋是浅灰色的，皮面上压着暗纹，五金件在灯光下泛着低调的光泽。
“我得走了。下午还约了朋友。改天我再来。”她从手袋里拿出一张名片，放在茶几上，“这是我的电话。有什么事随时找我。”
尼玛拿起那张名片。纸很厚，印着烫金的字——“
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