吗？”
“若有疑问，明日此时，我仍在此。”
话音落，身影已走出铁门，消失在山道转角。
院中重归寂静，只有那道残存的灵线还在缓缓流动，像一条蛰伏的蛇。陈平站在原地，手中炭笔未放，石片上的阵图已被改得密密麻麻。他低头看着自己的影子，落在昨夜画过的阵图位置，比以往短了一截——日头已偏西，可他浑然不觉。
他蹲下身，重新铺纸，再次勾画。这一回，他不再先定主阵，而是先测风向，再观地势，最后才落笔。笔尖移动缓慢，每一笔都带着思索。当他画到第三道支点时，忽然停住，折扇轻敲掌心，眉头微皱。
若将第二节点下沉三寸，是否能更好地承接夜间的冷地气？他想着，伸手去摸鱼叉，想以叉尖试刻一道浅痕。可手指刚触到铁身，又收了回来。
不必试了。
他闭了闭眼，再睁开时，眼中已有光。
他重新落笔，这一次，线条流畅了许多。
院外远处，执法堂巡山弟子的铃声再度响起，由远及近，又渐渐远去。他没抬头，也没避让，只是继续画着，口中低声念着刚才记住的口诀：“阵由心生，势随境转……导而不堵，转而不硬……”
太阳慢慢西沉，院中阴影拉长，七座石台的轮廓投在地上，像一组沉默的坐标。他坐在中央，炭笔不停，石片一张接一张地堆在一旁。风起时，吹动他靛蓝短打的衣角，也吹散了纸上的一点炭灰。
他没拍，也没管，只低头继续写。
直到最后一缕阳光从残碑顶端滑落，他才停下笔，将最新一张图仔细收进袖中。他站起身，活动了下手腕，又看了看那把留在铁砧上的旧锤。
锤柄上的麻布结打了十八个，整整齐齐。
他没碰它，也没问它的来历。
他知道，有些事，现在不该问。
他转身走出院门，回望了一眼。院中无人，炉火未燃，可那股淡淡的灵流波动，仍在地下缓缓流动，像一条看不见的河。
他合上门，没锁。
明天此时，他还会来。
风穿过山道，吹动路边一丛野草，草叶晃动，露出底下半截被踩断的炭笔——那是他昨日留下的标记，如今已被踏进泥土，只剩一点灰黑的头露在外面，像一根未写完的笔画。