夜风穿过院中槐树的枝杈，吹得檐下铜铃晃了两下，又归于沉寂。
陈平靠在槐树干上，右臂的麻感像一根细线缠绕着经脉，随着呼吸一抽一抽地发紧。他没睁眼，也没动，只是将右手掌心贴在鱼叉柄上，借那玄铁传来的凉意稳住体内残余的紊乱灵流。三更鼓声早已散尽，四更将至未至，天地间静得连墙根草叶翻卷的声音都清晰可闻。
他仍握着叉，叉尖抵地，指节因长时间用力而泛白。这不是防备谁再来，而是身体本能——刚才那一战耗尽了他所有气力，连站起身的力气都没有，可若彻底松手，怕自己会真的昏过去。
他知道不能睡。
灰衣人走了，围观者散了，院子重归空旷，但这场对决留下的东西还在。不是伤口，也不是香囊上的小结扣，是脑子里那些反复回放的画面：对方如何用一道金线刺入阵节点，如何以呼吸节奏封锁他的闪避路线，如何在他最熟悉的“逆流引”上设下陷阱。
他缓缓吐出一口气，鼻息在冷空气中凝成薄雾。再吸气时，刻意放慢节奏，模仿对方那种三吸一停、五呼一滞的古怪律动。试了三次，体内灵力便开始微微震颤，像是被无形之手拨动的琴弦。他立刻停下，额角渗出一层冷汗。
原来如此。
那人不是单纯预判他的动作，而是通过气息共振，提前干扰他灵力运行的节律。就像渔村老郎中给人把脉，能听出心跳快慢，那人竟能“听”到他灵流走向，并在其转折处设卡压制。
陈平睁开眼，目光落在地面。
霜痕已开始融化，湿漉漉的一片蜿蜒至脚前三尺，边缘残留着几粒未化的冰晶，在月光下泛着微光。他盯着那半融的纹路，忽然意识到，那不只是脚印或掌风残留，那是阵法痕迹——一种以气凝形、不依赖符纸与灵石的高阶手段。
他曾在青阳子的旧书堆里见过类似记载，称之为“气织阵”，唯有对灵流掌控达到极致者方可施展。传闻此术早已失传，没想到今夜亲眼所见。
他低头看向自己的双手。
掌心有茧，是常年握鱼叉磨出来的；指尖还沾着方才划破灰衣人袖口时溅上的血迹，已经干涸发黑。这双手布过阵、破过局、也杀过人，可比起刚才那个对手，仍显粗糙。
他不是没赢过强敌。
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