伸手打开木匣。
匣中只有一页纸——准确地说，是一封手札，用端正的小楷写在一张素白的宣纸上。没有抬头，没有落款，没有官印，只有一段话：
“魏枢密台鉴：
去岁淮南，曾闻枢密于帐中夜读《孙子》，至‘上下同欲者胜’处，反复沉吟良久。
今燕云未复，北疆未安，天下未一。
愿与枢密同此一‘欲’。
宗训顿首。”
魏仁浦的目光落在最后那四个字上——“宗训顿首”。
一个即将被册立为太子的皇子，对一个臣子，用“顿首”二字。这不是正式的公文格式，不是上级对下级的指令，更不是储君对臣僚的例行问候——这是一封私信，一封用最平实的语言，写出的、不带任何权谋机锋的私信。
他没有立刻收起那页纸，也没有将它锁入任何文匣。他只是将那页纸平放在案上，目光落在那行“上下同欲者胜”上，沉默了很久，久到窗外传来第一声秋虫的鸣叫。
他想起了一件事——去岁淮南，他确实在帐中夜读《孙子》。那时寿州战事正酣，他独自坐在灯下，反复揣摩着如何协调各方兵力、确保粮道畅通，读到“上下同欲者胜”一句时，他曾搁笔沉吟。但没有第二个人知道这件事——至少，他以为没有第二个人知道。
那个孩子，当时只有四岁。
魏仁浦缓缓站起身，走到窗前，推开窗户。秋风裹着槐树叶子的气息扑面而来，拂过他因常年伏案而略显苍白的面颊。他望着窗外那片被暮色染成橘红色的天空，没有回头，只是用一种近乎自言自语的、低沉而平稳的声音，轻轻说了一句话：
“……老臣这辈子，见过不少主子。”
他顿了顿，声音更低，却带着一种更清晰的力量：
“但从未见过一个五岁的主子，在开战之前，就已经替他的将军们备好了可以站着打完一整场仗的台阶。”
他关上窗户，走回案前，将那页手札郑重地折好，贴身收入怀中——那是他存放随身印信的位置。
他没有写回信，没有让任何人传话，甚至没有对任何人提起过这封手札的存在。
但他知道，从今夜起，有一件事已经在他心中落定了。
次日朝议。
柴荣坐在御座上，目光扫过殿内群臣，缓缓开口，声音沉稳而有力：“立储大典
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