着。伊万诺夫用枪管捅了捅他的肩膀，没动。又捅了捅他的脸，还是没动。他蹲下来，伸手探了探他的鼻息。很弱。又摸了摸他的脖子，脉搏也很弱。
他快死了。
伊万诺夫站起来，长长地吐了一口气。他把枪收在枪套里，弯腰抓住那个年轻人的衣领，把他从凹槽里拖出来。很沉，比看起来沉得多。他咬着牙，把他拖到外面的雪地里，扔在凹槽口子旁边。那个年轻人仰面朝天，眼睛半睁着，嘴张着，像是在说什么。雪落在他脸上，一片一片的，他也一动不动。
一不做二不休，伊万诺夫想了一下，还是要斩草除根，他拎起林墨，把他和他身上挂着的那支打空的五六半拖到凹槽左侧的雪崖下，瞅着黑黢黢的下面，毫不犹豫地丢了下去。
林墨如同一个木偶般顺着陡峭的雪坡直直滑了下去。
伊万诺夫没再看他，转身钻进凹槽里。
刚从外面进来，眼睛不适应。
伊万诺夫只觉得凹槽里很暗，什么都看不清。他掏出打火机，打着，火苗一跳一跳的，照亮了这片小小的空间。
他看见了那些背囊，那些罐头，那些码得整整齐齐的弹药箱。他看见了那部电台，被拆得七零八落的，零件散了一地。
他看见了那些文件，那些照片，那些他花了三个月搜集的情报，压在一个弹药箱下面，露出一个角。他的心猛地跳了一下，扑过去，想把那个弹药箱搬开。
他的左肩膀疼得厉害，胳膊使不上劲。他停下来，喘了几口气，用那只还能动的手把箱子上的东西一样一样地挪开。罐头，背囊，手雷，子弹盒。他一样一样地搬，搬得很急，手都在抖。
他怕那些文件被毁掉了，他怕自己白来这一趟。
箱子终于搬开了。他一把抓起那些文件，翻了几页，还在。那些照片，那些地图，那些他亲手标注的坐标，都还在。他把它们抱在怀里，像抱着自己的孩子，像抱着命。他忽然很想笑。
他忍住了。
然后转过身，看那部电台。电台被拆得七零八落的，零件散了一地，线也断了，旋钮也掉了。
他把打火机凑近看了看，心里一阵发凉。这玩意儿修不好了。他花了三个月搜集的情报，没有电台，发不出去。他在这片林子里
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