味。混在一起，呛得人嗓子发紧。那味道钻进鼻子里，像针扎一样，一下一下的。
熊哥站在那儿，像一根被雷劈过的木桩子，一动不动。他的嘴张着，眼睛瞪得老大，可什么都看不见。他的脑子里一片空白，只有那声巨响在耳朵里嗡嗡地响，响了一遍又一遍。
“林子！”他喊了一声。声音沙哑得不像自己的，又粗又涩。
没人应。
他往前迈了一步，腿软得像面条，差点栽倒。他稳住了，又喊：“林子！”声音更大些，可更哑了，像是从胸腔里挤出来的。
还是没人应。只有风声，呜呜地叫，像是有人在哭。
他扑到那堆碎石前面，用手扒。石头很冷，冻得他手指头发疼，他不管。他扒开一块，又扒开一块，指甲劈了，血渗出来，他也不停。“林子！林子！”他一遍一遍地喊，喊到嗓子都哑了，喊到眼泪下来了，他也不知道。
他看见雪地里有一片暗红色的东西，扑过去，是军大衣的碎片，烧焦了，边缘卷曲着，上面沾着血。他捧着那块碎片，手在抖，浑身上下都在抖。“林子……”他的声音已经不像人声了，像是从地底下冒出来的，又闷又沉。
他把碎片扔了，又去扒别的地方。他看见一把被炸断的枪管，看见一截烧焦的引线，看见一个被炸变形的军用水壶。
然后他看见了那个。
半截手臂，从碎石堆里斜伸出来，手肘以下，断口处参差不齐，骨头茬子白森森的，刺穿了翻卷的皮肉。军绿色的衣袖被血浸透了，成了黑紫色，冻得硬邦邦的，像一根烧焦的木头。那只手，五指微微蜷着，指甲缝里塞满了泥土和雪沫子。
熊哥整个人僵住了。