股子蛮劲硬扛。”
里瓦斯的声音变得很轻。
“有一场比赛我们在客场被灌了四个，踢得跟破抹布似的。赛后我蹲在更衣室外面的过道里，想直接把球鞋扔了不干了。”
白曜安静地听着。
“蹲了半天，在地上捡到了这枚硬币。”
里瓦斯看了一眼白曜手里那枚磨得发亮的旧币。
“当时我跟自己说，如果这硬币正面朝上，我就继续踢。”
白曜问。
“哪面朝上的？”
里瓦斯笑了一声。
“反面。”
白曜愣住了。
里瓦斯低头看着自己脚上那双穿了好几年的旧运动鞋。
“反面朝上我也没扔球鞋。我把硬币揣兜里了，继续踢了三年。后来膝盖废了才退的。”
他抬起头。
“所以这硬币不是什么幸运符。”
他的声音变得硬起来，跟平时训话时候差不多。
“它就是一个提醒。告诉你运气这玩意靠不住，什么都得靠自己踢出来。”
白曜攥紧了那枚硬币。
金属被他的掌心捂热了，边缘有些粗糙，硌着他的指节。
白曜的鼻子有些发酸。
他使劲吸了一下鼻子。
里瓦斯瞪了他一眼。
“你别给我哭。”
白曜抹了一把眼角。
“没有。风吹的。”
里瓦斯哼了一声。
“今天没风。”
白曜低头笑了。
里瓦斯一把把白曜的行李箱推了过来。
“别磨蹭了。一线队那边七点半集合。你迟到第一天就得被他们骂。”
白曜拉起行李箱的拉杆。
“教练。”
“嗯？”
“你那会儿踢西甲，踢得好吗？”
里瓦斯愣了一下。
他用手指弹了弹自己嘴边那根铅笔。
“踢得跟屎一样。全队最差的那种。”
白曜咧嘴。
“那你现在带队带得不错。”
里瓦斯的嘴角往上扯了一下。
“少拍马屁。快滚。”
白曜拉着行李箱转了身。
轮子在水泥地面上咕噜噜地响。
他走了大概十步。
然后停下来回头看了一眼。
里瓦斯还站在原地。
双手插在兜里。
训练外套的领子竖着。
铅笔叼在嘴边。
晨光打在他身上，把那件旧外套的褶皱照得清清楚楚。
他没有挥手。
也没有喊什么“好好干”之类的话
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