里叼着铅笔，看着训练场上那个一个人加练的身影。
他没说话。
铅笔在嘴边晃了两下。
B队升上更高级别，需要更多能站出来的人。
白曜走了。
这里不会空着。
有人离开，就会有人被迫长大。
这就是足球。
残酷得要命。
也公平得要命。
……
白曜不知道鲁本去了训练场。
他此刻已经站在了一线队训练中心的大厅里。
手机被他放进口袋之前，又震了一下。
【佩雷亚：在一线队也要请我们吃饭！别装死！】
【博尔哈：还有我的球票。】
【科克：加油，兄弟。】
【鲁本：别丢人。】
白曜看着最后那三个字，笑了一下。
鲁本这人，连祝福都像防守动作。
硬。
还硌人。
他把手机收好，抬起头。
然后，他的脚步停住了。
大厅正前方，是一面巨大的展示墙。
红白色灯光从墙顶打下来，把一排排奖杯复制品照得发亮。
西甲冠军的老照片。
欧联杯夺冠的合影。
国王杯的纪念展牌。
还有一张欧战决赛夜的巨幅照片。
球员们在雨里拥抱，在看台红白色的浪潮前举起双手。
这面墙不像B队那几张泛黄的合影。
这里每一张照片，每一个奖杯，每一行刻字，都在告诉白曜一件事。
你以前踢的那些比赛，只是门口的台阶。
这里才是真正的战场。
白曜站在大厅中央，口袋里的旧硬币贴着掌心。
他看着那面墙，呼吸放得很慢。
妈的。
这里的空气都不一样。
这时候，一个穿马竞训练服的工作人员从旁边走了过来。
他手里拿着一份名单，低头看了一眼，又看向白曜。
“你是白曜？”
白曜点头。
工作人员朝走廊方向示意。
“跟我来。你的更衣柜在这边。”
白曜拉着行李箱跟了上去。
走廊很宽。
墙上挂着一线队比赛照片。
阿圭罗庆祝进球。
弗兰张开双臂。
德赫亚飞身扑救。
戈丁在角球区怒吼。
每一张照片里的名字，白曜以前都只能在电视和新闻里看。
现在，他要走进这些人的更衣室。
工作人员推开一扇门。
灯光亮起。
一线队
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