手机屏幕边缘。
他打字。
“别看。假的。”
想了想，又补了一句。
“有人问就别理。”
母亲很快回：“好。妈知道。”
几分钟后，父亲发来一句。
“踢你的球。”
白曜盯着看了很久。
这就是他爸。
不会安慰，也不会问受不受委屈。
但这四个字，像一只粗糙的手按在他肩上。
别回头。
往前踢。
白曜把手机放到桌上，接通了拉伊奥拉第三个电话。
电话那头没有往日那种夸张的笑声。
拉伊奥拉的声音冷得少见。
“他们开始试水了。”
白曜走到窗边，拉开一点窗帘。
马德里的街灯落在玻璃上，像一排模糊的火点。
“谁？”
“还不能确定是哪只老鼠先伸的头。”拉伊奥拉那边传来翻纸声，“但这篇稿子的路径很明显，先是小媒体发，再由几个账号同时转，再丢到论坛里引战。”
他停了一下，声音压得更低。
“放心，我会让他们每个字都有价格。”
白曜没有立刻回答。
拉伊奥拉像是猜到他在想什么，语速快了一点。
“听着，白。不要公开回应。”
“他们现在要的就是你回应。”
白曜靠着窗台，指尖轻轻敲了下玻璃。
拉伊奥拉继续说：“只要你开口，他们就会把问题从黑幕变成态度。你说一句，他们剪三段。你冷笑一下，他们写你傲慢。”
电话那头传来胖子很轻的一声骂。
“这些玩法烂得像发臭的披萨，但对舆论很有效。”
白曜看着窗外。
“我知道。”
“知道就好。”拉伊奥拉语气稍微缓了一点，“场外我来。你别下场跟他们玩泥巴。你的地方是球场，不是他们的电视棚。”
白曜嗯了一声。
电话刚挂，门被敲响。
白曜走过去打开门。
阿圭罗站在门口，手里拿着手机，脸色很臭。
“这帮人骂你？”
白曜看了一眼他的屏幕。
不用问，肯定是科克或者谁把截图也发给他了。
“你看得懂？”
阿圭罗把手机举起来，上面是翻译软件界面。
“看不懂，但我看得懂这个表情。”
他指着翻译出来的“refusecommunication”和“disr
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