终场哨响的瞬间，伯纳乌球场的空气像是被冻住了。
八万名皇马球迷的呐喊被裁判嘴里那声短促的哨音齐刷刷切断。比分牌上3比2的数字像三把刀，一把把插进主队的心脏。客队看台三千名马竞死忠的嘶吼则像被掀开闸门的洪水，从球门后方倾泻而出，几乎要掀翻整座球场的顶棚。
白曜依然趴在草皮上。
他没力气起来。胸腔剧烈起伏，每一次呼吸都像在拉风箱。汗水把球衣浸透，贴在脊背上，被草皮上残留的冰水一激，激起一阵寒意。右脚踝外侧那股从第七十分钟就开始积攒的钝痛，现在变成了一种深入骨髓的胀痛，像有人在骨头缝里塞了一颗烧红的铁钉。
他试着动了一下右脚。脚腕一转动，疼痛立刻像电流一样窜上小腿。
“白！”
阿圭罗的声音从十米开外炸了过来。
那个矮壮的阿根廷前锋根本不管什么庆祝礼仪，整个人像一发失控的炮弹，弯着腰直冲过来。他跑到白曜身边，二话不说，直接扑通一下跪在草皮上，双手死死按住了白曜的肩膀。
“你别给我装死！起来！”
白曜被按得闷哼一声。
“……你很重，滚开。”
“滚你妈！”阿圭罗眼眶都红了，嗓子已经完全嘶哑，“你他妈躺在地上干什么？起来！赢了我们赢了！”
白曜慢慢侧过头，看了他一眼。
那张因为狂奔了整场而涨红的脸上，写满了紧张、狂喜和一点点隐藏不住的后怕。阿圭罗的手在抖，按在白曜肩膀上的力道大得像是怕他下一秒就会从草皮上消失。
“我知道了。”白曜低声说。
阿圭罗的眼泪差点飙出来，但硬是憋了回去，狠狠吸了吸鼻子。
“你他妈要是废了，我以后进球找谁喂？”
白曜嘴角微不可查地动了一下。
弗兰慢慢走了过来。
乌拉圭老将没有像其他年轻人那样狂奔庆祝，他小跑过来的时候脚步沉稳，呼吸虽然急促，但表情却出奇地平静。跑到白曜身边，他先蹲下来，目光落在白曜的右脚踝上，没有急着说话。
“弗兰”阿圭罗刚想喊。
弗兰抬手，示意他安静。
老将伸出右手，搭在白曜的胸口上，轻轻拍了两下。
“这次，”弗兰声音很低，“你活下来了
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