伦敦的十二月末，冷得连泰晤士河都缩了脖子。
公寓里暖气开得足，蓝冰穿着那件米白色针织开衫窝在沙发角，腿上摊着一本翻了一半的财务报表。
蓝雪盘腿坐在地毯上，面前摆着笔记本电脑，屏幕上是密密麻麻的数据曲线，手里捏着一支笔，时不时在触控板上划两下。
“姐，你这报表做了三天了。”
蓝雪头也不抬，“以前你两天就能出三份。”
蓝冰翻了一页纸：“以前也没有一个十八岁的门将天天上头条。”
蓝雪终于抬起头，推了推眼镜，嘴角勾着笑：“你是在夸他还是在抱怨他？”
“我在说事实。”
厨房里传来一阵动静。
林默系着一条围裙从里面探出半个身子，脸上沾了点面粉，袖口卷到手肘上：“冰姐，那个烤箱的定时怎么调？我拧了半天没反应。”
蓝冰放下报表站起来，走过去看了一眼烤箱面板，伸手按了两下。
她抬手在他额头上抹了一下，把那点面粉蹭掉了：“先把黄油涂匀，再放烤盘。你连预热都没做。”
林默低头看了看手里的黄油块，又看了看烤箱：“预热？”
“林默。”蓝雪从客厅探过头来，“你是在球场上能同时撞飞三个职业球员的人，在厨房里连烤箱都搞不定？”
“门将不用烤箱。”
“门将也不用进对方禁区头球，你不照样进了十几个。”
林默一时没接上话，转头继续跟黄油较劲。
圣诞晚餐是蓝冰掌勺的。
烤鸡、土豆泥、约克郡布丁，桌上摆得满满当当。
蓝雪把笔记本电脑合上，拉开椅子坐下来，扫了一眼桌面：“姐，你这鸡烤得比去年好。我记得你以前不下厨的，现在很熟练了啊。”
“吃你的吧，有吃的，都堵不上你的嘴。”
蓝雪拿起叉子，眼睛往林默那边瞟了一下，“你这是特意学的吧，真是难得啊。”
蓝冰盛汤的手顿了一下，汤勺在锅沿上碰出轻响。她没接话，把汤碗放到蓝雪面前：“吃饭。”
林默坐在对面，低头切鸡，刀叉碰在白瓷盘上叮叮响。
窗外有邻居家放烟花，闷响隔着玻璃传进来，一簇彩光映在餐桌边沿，又散了。
蓝雪吃了一口土豆泥，忽然说：“林默，我帮你算过了。截
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