宣府的雨，总是带着一股子铁锈味，落在北门墩堡的青砖上，激起阵阵让人心悸的凉意。
这种天气，是火铳手的噩梦。
秦烈披着一件棕色蓑衣，穿行在墩堡后院的匠作坊间。
这里原本是堆放杂物的地窖，如今却被他生生辟成了一个禁地。
屋檐下，几个老匠人正围着一尊炭火盆取暖，火光映着他们如枯树皮般的脸，也映着地上一堆被拆解得七零八落的火绳铳。
“伯爷，使不得，这法子行不通。”
说话的是老铜匠孙大头，这老头在宣府军器局待了四十载，经手的火铳比秦烈见过的马还多。
他指着桌上一副刚打出来的钢轮构件，连连摇头：“火绳虽怕雨，可那是老祖宗传下的规矩，火门一开，绳落火起。您非要用这劳什子燧石去磕钢轮，力道轻了没火星，力道重了，这簧片‘咔嚓’一声就得折。到头来，连烧火棍都不如。”
秦烈没恼，反而蹲下身子，从炭盆里捡出一块焦炭，在潮湿的地砖上信手画出了一个后世极其经典的簧轮结构草图。
“孙老，规矩是死的，可弟兄们的命是活的。”
秦烈抬头看着孙大头，眼神中没了校场上的杀伐气，倒多了几分求贤若渴的赤诚，“土木堡那天，风卷着雨，神机营三千将士连火门都点不着，只能眼睁睁瞧着瓦剌骑兵冲进怀里，把脑袋像割韭菜一样收了去。我秦烈回宣府，不是来重蹈覆辙的。”
他指着图纸上的一个咬合点，轻声道：“簧力不足，就用双层冷锻的叠簧；燧石易碎，就换西域进贡的那种硬砂岩。鲁班门下没怂人，您老这双手，能打出精巧的玲珑锁，难道锁不住一颗火星子？”
孙大头被这番话挤兑得老脸一红，却也生出了几分倔脾气。
他盯着地上的图纸看了半晌，忽然骂了一句：“娘的，伯爷既然豁得出银子烧，老头子我这把老骨头就陪您疯一回。只是……这簧轮结构太过精巧，稍有泥沙就会卡死，未必比火绳好伺候。”
“所以这只是雏形。”
秦烈站起身，拍掉手上的炭灰，“我们要的是一种能在雨天杀人的兵器。哪怕一百支里只有十支能响，那也是瓦剌人的催命符。”
整整七日，
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