挤成了饼，肉馅和汤汁混在一起，冷了，凝成一层白花花的油。
她把生煎包塞进帆布包里，转身走向后门。经过地板上那几滴血的时候，她的脚步顿了一下。
只一下。她从后门出去，侧身闪进雨里。
布鞋踩在积水里，声音被雨声完全盖住。她贴着墙根，弯着腰，碎步往弄堂深处走去。
走出三十步，她停下了。不是前面有人。
是她的右手。她摊开手掌，低头看了一眼。
拳头攥的太紧，掌心被指甲掐出了四个半月形的红印，最深的那个已经渗出了一点血珠。但不是这个让她停下的。
是掌心里还残留着的那点感觉。他滚烫的掌心贴着她嘴唇时留下的温度，还有他指尖发抖的触感。
他说，“别对着自己人”自己人。
林晚攥紧了拳头，又松开。冰凉的雨水一滴接一滴打在她的脸上，她仰起头，任由雨水冲刷着额角残留的血迹。
她站了五秒。然后低下头，继续走。
脚步又轻又碎，和来的时候一模一样。但她的右手，这一路上，再也没有松开过。