静静地看着前方。
凌天的手，轻轻地、一遍又一遍地抚摸着那把木剑的剑身。
剑身并不光滑，上面布满了细密的裂纹，那是岁月留下的痕迹。
这种触感......太熟悉了。
熟悉到让他甚至不用闭眼，就能回想起那双手。
那是一双布满老茧、指节粗大、指甲缝里总是带着点朱砂红或者香灰黑的手。
那是一双在他发烧时会轻轻摸他额头，在他被欺负时会紧紧把他护在身后，在他考上大学离开村子时会颤抖着塞给他一叠皱巴巴钞票的手。
“呼......”
凌天深吸了一口气，想要压下鼻腔里那一股突然涌上来的酸涩。
他是一个穿越者。
在这个修仙界摸爬滚打这么多年，他学会了杀人，学会了算计，学会了怎么像一条狗一样苟活着。
他以为自己的心早就硬得像石头一样了。
可今晚，面对着这些极有可能来自故乡的遗物，这块石头......碎了。
他颤抖着手，解开那捆书的绳子。
把那本《正一威仪》捧在手里，翻开第一页。
“凡行科仪，首重诚心。心不静则法不灵，意不诚则神不应......”
工整的毛笔字，带着乡下特有的那种质朴。
凌天的视线渐渐模糊了。
恍惚间，那个油灯昏黄的光晕里，仿佛出现了一个佝偻的身影。
那是爷爷。
爷爷正坐在老家那个漏风的堂屋里，戴着老花镜，一边咳嗽，一边就着昏暗的灯光，一笔一划地抄写着经文。
“咳咳......小天啊，这书你要收好。爷爷老了，以后这上下二村的白事，还得靠你......”
“你个臭小子，别老想着出去打工。外面的世界再好，那是别人的。咱们这行，虽然被人瞧不起，但好歹是门手艺，饿不死人......”
爷爷絮絮叨叨的声音，仿佛穿越了时空，清晰地在凌天耳边回荡。
“爷爷......”
凌天张了张嘴，声音嘶哑得厉害。
一滴滚烫的泪水，毫无征兆地从眼眶滑落，重重地砸在那泛黄的书页上，晕开了一团墨迹。
紧接着，是第二滴，第三滴......
凌天猛地趴在桌子上，死死地抱着那堆书和那把剑，肩膀剧烈地耸
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