他没擦，攥着钱，一步步走到长条桌前。
十枚铜板，放在木桌沿上，崔明没嫌脏。
大袖一挥，铜板扫进钱箱。
他转过身，从马车上的油布底下抽出四本书。
摞在一起，拍在陈平手里，书很沉。
压得陈平手腕一沉。
他双手托着书，退后两步，手指贴着封面摩挲。
纸质发黄，带着竹纤维特有的粗糙。
不滑溜，不名贵。
甚至有些边角裁得不齐。
但他翻开了一页。
字迹黑亮，横平竖直，每一个字都端端正正地印在纸上。
没有抄书先生疲惫时的笔误，没有涂改的墨团。干干净净。
他低下头，把脸埋进书页里。
用力吸了一口气。
松烟墨的味道，很浓，冲进鼻腔，辣得他眼眶发酸，眼泪直接砸在黄纸上。墨迹没晕开。
“真书……”陈平喃喃出声。嗓子哑了。
他猛地把四本书抱进怀里。死死勒住。蹲在泥地里，放声大哭。
哭声像个引子，扯断了整条街那根紧绷的弦。
死寂的街面，炸了。
“给我一套！我有钱！”
“别挤！别踩我的鞋！”
成百上千的寒门书生，像闻到血腥味的狼，又像快渴死的旅人，红着眼往前挤。
铜板下雨一样砸在长桌上。
对街的卢记书局的门槛里。
伙计看傻了眼。
他回头看了一眼自家柜台上那本标价十两银子的手抄《论语》。像个笑话。
他慌了，跑进后堂，叫出掌柜。
掌柜出来，看了一眼对面的马车。脸色煞白。
“降价！快降价！”掌柜扯着嗓子喊，“一两银子！不，五百文！咱们也卖五百文！”
伙计赶紧拿毛笔，在红纸上涂改。
挂出门外。
没人理。
街上的书生连眼角都没往这边瞥。
所有人都在盯着那辆源源不断往外搬书的马车。
掌柜双腿一软，顺着门框滑坐在地上。
完了。
……
太极宫。
立政殿。
李世民坐在软榻上。面前的小几上，摆着一套刚从西市买回来的黄纸书。
他伸手拿起一本《孟子》。
翻开。
纸很糙。
墨很重。
李世民的手指顺着页面划过。
他看了很久。
一页一页地翻。
翻到最后，他合上书，扔在小几上
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