以为只属于自己的“例外”，
那些她以为独一无二的偏爱，
原来……是流水线配置。
他会陪她对词。
也会陪别人。
他会画她的素描。
也会为别人铺灯、调光、选角度。
她以为那幅画，是爱。
现在才发现，只是他擅长。
眼眶发烫。
可眼泪就是不肯掉下来。
她跑出街区，跑到灯光稀疏的路口，终于没力气了。
停下。
弯腰。
双手撑着膝盖，大口喘气。
心脏跳得又快又乱，像是要从胸腔里撞出来。
“……原来你不是不回来。”
她低声喃喃。
“你只是……忙着陪别人。”
这一句话出口，某根绷了很久的弦，啪的一声——
断了。
她靠着路边的围栏，慢慢滑坐下来。
这一次，终于哭了。
不是嚎。
不是崩溃。
是那种极安静的、失控的哭。
肩膀一抖一抖，眼泪掉得毫无形象，可她连抬手去擦的力气都没有。
她想起那天采访。
记者问她：
“如果只能用一句话形容Stark，你会说什么？”
她几乎没犹豫。
——Myworld.
说出口的时候，她是真的这么想的。
可现在才发现，世界不是她的。
她只是其中一个角落。
一个——随时可以被替换的位置。
“你早就知道的，对吧……”
她对着夜色低声说。
“你一定知道，我会误会。”
“你也没拦。”
没人回应。
街道空荡荡的，只有远处偶尔驶过的车灯，一闪而过。
像极了他给她的未来——
亮过，然后就没了。
她忽然想起刚才那一幕。
门开。
香风。
拥抱。
Surprise。
她那一刻是真的开心。
开心到，连翻墙这种事，都觉得浪漫。
可下一秒——
她看见了那两个人。
不是陌生人。
是不需要介绍的那种存在感。
那种站在那里，就已经赢了的女人。
她甚至不需要她们说话。
一个眼神，她就明白了。
——不是“有没有”。
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