很准。
程龙的标签太重。
动作、喜剧、个人风格——观众认的就是这个。
吴田明就算再迁就，也不可能完全放大这些东西。
真要硬捆——两边都别扭。
吴妍一听——
这也不行，那也不行。
顿时有点急了：
“那你说怎么办？”
李沐阳不急，端起酒，抿了一口，然后才慢悠悠开口：
“这事儿——”
“得问你家老吴。”
他耸了耸肩，语气轻松：
“他想拍什么，我就写什么。”
一句话，轻飘飘，却很重。
等于当场放话——
命题作文，随便出，我接。
桌上几个人都愣了一下，吴田明也愣住了。
他看着李沐阳，眼神变了点。
这不是狂，这是底气。
他沉默了两秒，忽然有点来了兴致。
——既然你敢接，那我就真出题。
他缓缓开口：
“要说我个人……”
“还是更喜欢《老井》那种。”
语气不高，却很稳。
“扎在底层。”
“讲普通人的命。”
“既要有艺术性，也得有点教育意义。”
他说着，起身走向书架，从最里头，抽出一本厚厚的相册。
翻开，又走回来，放在桌上。
“来，你们看看这个。”
照片一页页翻开。
前面，是当年拍《老井》的现场。
他站在片场，满脸风沙，手里比划着调度。
另一张——
他蹲在地上，给张一谋讲戏。
还有几张——
是演员和村民混在一起，分不清谁是谁。
再往后翻——画面变了。
没有灯光，没有机位。
只有——真实的老井村。
干裂的土地，一口井，围着一圈人，脸上全是灰，眼里全是渴。
有人挑着水走远路，有人蹲在地上发呆。
还有孩子——拿着破碗，在等水。
吴田明声音慢了下来：
“那时候，拍戏不是最难的。”
“最难的是——看着他们活。”
他顿了顿：
“有时候一整天，就为了一口水。”
“拍完戏，我们走了。”
“他们还在那儿。”
桌上，没人说话了，空气有点沉。
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