然后是草根，然后是皮革，然后是——
林淮不敢往下想了。
母亲把最后一把米熬成粥，喂给林淮，自己什么都没吃。父亲靠在墙上，铠甲已经卖了换粮，身上只剩一件单衣，嘴唇干裂出血，眼睛却亮得吓人。那种亮不是希望，是某种更原始、更可怕的东西。
“城里开始换孩子了。”父亲说。
母亲没有说话，只是把林淮抱得更紧了一些。
林淮听说过“易子而食”这个词。在历史书上，在纪录片里，在那些冷冰冰的文字和数据中，这四个字只是一个成语，一个知识点，一道考试题。他从来没有想过，有朝一日，这个成语会变成一个真实的、正在发生的、和他性命攸关的现实。
第三天，父亲带回来一个小女孩，看起来柔柔弱弱的，比自己大不了多少。
母亲看着那女孩，又看了看林淮，忽然哭了。那种哭和上辈子的母亲不一样，上辈子的母亲哭是因为悲伤，这辈子的母亲哭是因为如释重负。她松开林淮，把她交给父亲，用只有她自己能听到的声音说了一句：“下辈子投个好人家。”
林淮花了整整三秒钟才理解这句话的意思。
他被换了。父亲用他，换了一个别人家的女孩。
而他被换去的那个“别人家”，要的也不是一个女儿。在那座被围困了三个月的城池里，没有人想要一个多余的、不能干活的小女孩。他们要的是一个能吃的、新鲜的、没有病的——
林淮没有来得及经历后面的过程。
不是因为他死了，而是因为他选择了不去经历。当那个陌生的男人把他从父亲怀里接过去的时候，当那只粗糙的大手捂住他的嘴的时候，当一股浓烈的蒜臭味扑面而来的时候，他的意识像一根绷得太久的弦，终于断了。
不是生理上的死亡，而是意识上的逃离。他的灵魂从那个两岁的女孩身体里飘了出来，像一缕烟，穿过城门，穿过雪地，穿过那些饥饿的、绝望的、不再被称为人的存在，一路飘回那条灰蒙蒙的路上，飘过那些灰白色的植物，飘到石头桥前，飘到那张桌子前面。
他站在孟婆面前，浑身发抖。
不是冷，是恐惧。那种恐惧不是来自于对死亡的畏惧，而是来自于对人性的彻底崩塌。他
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