颜料上，像撒了把碎金，他想起母亲信里写的“冰原上的春天藏在心里”，突然觉得画坊里的桂花香，和记忆里贝加尔湖的冰气，竟能这样温柔地融在一起。
傍晚收摊时，念念留下幅画：歪歪扭扭的冰棱花旁边，画着两个牵着手的小人，旁边写着“安瑜姐姐和李阳哥哥”。安瑜把画贴在画坊的墙上，正好在《贝加尔湖的春天》旁边，像幅迷你的续集。
“这孩子有天赋。”李阳看着画笑，伸手替安瑜拂去发间的桂花，“等她再大点，教她画冰洞吧。”
“还要教她编红绳。”安瑜从口袋里掏出那对冰雕星星，红绳被摩挲得发亮，“让她知道，有些牵挂，能穿过冰与火，走到很远的地方。”
深秋的雨来得突然，淅淅沥沥打在画坊的玻璃上，像首温柔的催眠曲。安瑜和李阳坐在窗边，看着雨丝织成的帘幕，父亲在里屋翻找旧物，突然喊他们：“快来看，我找到你妈当年的画具了！”
木箱里装着套褪色的水彩，画笔的毛已经有些脱落，调色盘上还留着半干涸的蓝——是贝加尔湖的颜色。最底下压着本速写本，最后一页画着个小小的婴儿，旁边写着“安瑜满月，像颗小桂花”。
“这是你刚出生时，她在医院画的。”父亲的指尖在婴儿的脸上轻轻划过，“她说等你会走路了，就带你去看桂花，教你画冰棱，结果……”
安瑜把速写本抱在怀里，纸页的触感粗糙却温暖。她突然想去母亲的墓地看看，把这幅《贝加尔湖的春天》的照片烧给她看，告诉她“你的桂花，真的开到冰原上了”。
李阳似乎看穿了她的心思，默默去车库取了车。墓园在城郊的山坡上，种满了松柏，母亲的墓碑前，不知是谁总放着束桂花，此刻被雨水打湿，却依旧散发着甜香。
安瑜把照片放在墓碑前，照片上的冰原泛着蓝光，桂花的金黄像融化的阳光。“妈，”她的声音轻得像雨丝，“你看，我找到那个会陪我看桂花落的人了，他还陪我把你的冰棱花，画在了春天里。”
雨落在照片上，晕开小小的水渍，像母亲温柔的吻。李阳从背后轻轻抱住她，外套罩在两人头上，雨声被隔在外面，只剩下彼此的心跳，和远处隐约的桂花香。
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