来不疼是不可能的，但张海侠没醒。
张海杏的左手按住他的肩胛骨，指头把皮撑开绷平，右手捏着骨针，第一针刺下去，青灰的颜料顺着针尖没入皮肤，像一滴墨渗进宣纸。
她没有打底稿，也没有在皮上描线，手抬起来就是一针，落下去就是一笔，全凭手腕上的准头和脑子里的图样。
肩胛骨的位置先出了形，藤蔓从骨缝里长出来，不是直着长的，是绕着骨头弯弯曲曲地爬，一节一节地拧，每一道弯都贴着肩胛骨的弧度走，像是这根藤本来就长在这块骨头上，藤条不粗，却韧，上面添了几片卷叶，叶尖朝下，像刚淋过雨。
然后是鸟，画眉鸟。
不是展翅的画眉，是栖着的，两只爪子扣住藤条，身子微微前倾，尾羽垂下来，擦着藤叶的边缘。
头偏着，一只眼睛正对着外面，那只眼睛像活的。
张海杏在鸟眼上多扎了三针，瞳仁用极细的针脚点出来，小小一个圆点，被一圈深色的眶线裹住。
就那么一个点，整只鸟的精气神全钉在了那里，那不是一只歇脚的鸟，那是一只竖着耳朵听动静的鸟，翅膀没张开但随时能弹起来，每一根羽毛都绷着弦，下一秒就能窜出去。
张海侠的体温在往颜料里渗。
青灰色一点一点从皮下透出来，藤蔓的轮廓深了，画眉的羽毛有了层次，尾羽尖上那一丝细到几乎看不见的分叉也浮了出来，像一幅画从皮肤里面慢慢长到了面上，每一笔都带着体温的温热。
张海杏放下骨针，用指腹在画眉的眼睛上按了一下，鸟眼警惕地瞪着她。
她满意的点了点头。