泪顺着蜡身流下来，在烛台底座积成一滩。
玛丽站起来，腿有点麻。她抱着书，走到书桌前，看着班纳特先生那把空了的椅子。椅背上搭着他随手扔下的外套，桌上摊着一本翻到一半的书，旁边是喝了一半的茶，早已凉透。
父亲不知道她去哪儿了。没有人知道她在这儿。
只有她，和这本书。