着弗朗西丝。“你怎么知道那些纹路是他的？”
弗朗西丝没有回答。她只是走回桌前，从抽屉里取出那两张纸，并排放在桌上。那些蓝色的纹路还在，清清楚楚的，一点都没有褪色。
“每个人都不一样。”她说，“每一双手，都不一样。”
格雷太太没有听懂。可她看着弗朗西丝那张平静的脸，忽然觉得，这个世界上有些东西，她这辈子都不会懂。可她不需要懂。她只需要知道，面前这个不起眼的女人，用她看不懂的方式，替她找到了真相。
“谢谢你。”她说。
弗朗西丝点了点头。
门关上了。阁楼里又只剩下她一个人。那杯茶已经凉了，窗外的天已经黑了，蜡烛已经燃掉了一半。她坐在窗前，把那两张纸拿起来，又看了一遍。那些蓝色的纹路还在那里，管家的，厨娘的，女仆的，格雷太太的。每一双手，每一个人，每一个独一无二的故事。
她把纸折好，放回抽屉里。然后她拿起笔，在另一张纸上写下一行字：
“一八一七年十一月，伦敦，第一案。”
窗外下起了雨。
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玛丽放下笔，长长地出了一口气。
她不知道自己写了多久。天已经黑了，蜡烛燃得只剩一小截，烛泪流得到处都是。她的手酸得抬不起来，但心里却有什么东西在跳，跳得很快。
弗朗西丝·沃斯通。
那个被人小看、被人误解、住在阁楼里却看得见别人看不见的东西的女人。
她把她写出来了。
不是福尔摩斯。不是华生。是她自己的。
她低头看着那些纸，看着那些密密麻麻的字，看着那个叫弗朗西丝的女人从纸上站起来，看着她走进那间阁楼，看着她对格雷太太说“每个人都不一样”。
她忽然很想哭。
不是因为难过。是因为——她终于知道自己在做什么了。
窗外有夜莺在叫。
玛丽把那些纸小心翼翼地叠好，放在枕头边。
明天，她要继续写。
后天，也要继续写。
她要让弗朗西丝·沃斯通破一个又一个的案子，让那些看不起她的人一次又一次地闭嘴，让那些纹路一次又一次地说话。
她要把这些故事，写给这个还不知道指纹是什么的时代。
写给那些像她一样
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