长忽短的影子。
她靠在椅背上，看着面前那叠厚厚的稿子。
第十三卷。写完最后一个字的时候，她甚至没有力气再读一遍。
手指酸疼，手腕发胀，眼睛涩得睁不开。但她不想睡。
玛丽看着蜡烛的火苗，一跳一跳的。
她想起21世纪的那些夜晚。那时候熬夜写论文，熬完了叫个外卖，热乎乎的，边吃边刷手机。外面是灯火通明的街道，楼下是24小时便利店。
那时候觉得无聊。觉得平淡。觉得没什么意思。
现在呢？
现在她坐在这间屋里，点着蜡烛，用羽毛笔写字。手酸了自己揉，困了硬撑着，饿了忍着。窗外只有黑暗，只有寂静，只有那些看不见的、正在受苦的人。
外面那些声音，是真实的。那个婴儿是真实的。那间破屋子是真实的。
她什么都做不了，只能写。
写完了，也许有人看。也许没人看。也许看了也改变不了什么。
她忽然想笑。
笑自己。
穿越一回成了玛丽，没当成玛丽苏，没嫁个贵族，没开个金手指。就在这儿坐着，写那些死人的故事。
她想起21世纪的那些穿越小说。女主回到古代，呼风唤雨，改变历史，走向人生巅峰。
她呢？
她连自己写书的钱都要用信托藏着，连名字都不敢用真的，。
蜡烛又噼啪响了一声。
她抬起头，看着窗外黑沉沉的夜。
21世纪。
那真是个好时代。热水，电灯，外卖，手机，医院，止痛药。还有，托儿所，幼儿园。女人去上班，孩子有人看。不用喝甜酒，不用锁屋里，不用赌那个“也许没事”。
她那时候觉得这些都是理所当然的。
现在才知道，不是。
她还在这儿，点着蜡烛，用羽毛笔写字。
不是在21世纪，是在这儿。
这算什么呢？
流放？
她忽然笑了。
这个时代，流放只有一个去处——澳大利亚。
那些被送去的人，坐几个月的船，穿过半个地球，到一个什么也没有的地方。袋鼠，考拉，桉树，荒原，还有等着他们的苦役。
他们在那儿开荒，种地，修路，建城。
后来那里有了悉尼，有了墨尔本，有了那些后来的人趋之若鹜的地方。
她靠在椅背上，
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