夏洛特看着他，嘴角弯了弯。“不奇怪。罗马人还以为地中海是世界的中心呢。”
利奥波德也笑了。“现在看来，我们过去太傲慢了。以为欧洲是世界的中心，以为只有咱们这儿的东西才是好的。可那些玉米，那些辣椒，那些咖喱，还有这泥里的东西——人家吃了多少年了。咱们才刚学会。”
夏洛特低下头，又叉了一片藕夹。窗外的阳光从云层后面透出来，落在餐桌上，落在那个白瓷盘里，落在那些金黄色的藕夹上。她嚼着，觉得那些从泥里挖出来的东西，比那些摆在橱窗里的丝绸和瓷器，更让她觉得远方是真实的。
罗马人以为地中海是中心，英国人以为欧洲是中心，可那些在美洲种玉米的人，在印度磨咖喱的人，在中国挖藕的人，他们也有自己的中心。那些中心不在地图上，在泥里，在水下，在那些看不见的地方。
她把最后一片藕夹叉起来，放进嘴里。嚼了嚼，咽下去。
“还有好多没试呢，”她拿起那本书，翻了翻。“玉米饼，咖喱，卷饼。一样一样来。”
利奥波德笑了。“厨房里的人怕是要忙坏了。”
夏洛特也笑了，把书合上，放在桌边。窗外的光越来越亮，落在那些烫金的字上，一闪一闪的，像有人在轻轻眨眼。她端起茶杯，喝了一口，茶已经凉了，可她不觉得。
***
这些日子，玛丽没有赶稿的压力。
书已经交出去了。印出来了。摆在书店的橱窗里，等着人买。
她每天睡到自然醒，下楼吃早饭，然后晃进厨房。看看今天有什么新鲜的食材。
厨娘已经被她调教得差不多了。玉米饼会烙了，咖喱会熬了，辣椒粉知道放多少了。可玛丽觉得还不够。那些从远方来的东西，不能总躺在书里。得端上桌，被人尝过，才知道好。
她站在灶台前，袖子挽到手肘，手里拿着一把竹签子。厨娘在旁边看着，不知道她要做什么。
“羊肉，切成小块，肥瘦相间，串起来。”玛丽指了指案板上那块羊腿肉。
厨娘刀工利落，三两下切好，一块一块串在竹签上。
“架在火上烤，边烤边翻，撒盐，撒孜然，撒辣椒粉。”
厨娘照做了。火苗舔着肉串，油脂滴下来，嗤的一声。
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