声音不一样了。来的时候是实的，现在是空的，像踩在一间搬空了家具的房间里。他的仆人跟在后面，脚步还是那么轻，可那轻底下，是慌的。
门开了，又关上了。马车声渐渐远了，车轮碾过石子路，咕噜咕噜的，越来越轻，最后什么也听不见了。
玛丽站在客厅中央，手里攥着那封信，没有拆。
她的手指在发抖。不是怕，是那些绷了太久的东西，忽然松了，松得她握不住。
她深吸了一口气，又吸了一口气，可那口气到不了底，卡在喉咙里，像被什么东西堵住了。她闭上眼睛，听见自己的心跳，咚咚咚的，快得像要从胸口蹦出来。
她扶着沙发背，坐下来了。
班纳特太太坐在沙发上，手帕还在地上，她没有捡。她看着玛丽，看着那封信，看着那扇已经关上的门。她的嘴唇动了动，想说什么，可什么都没说出来。
她只是坐在那里，眼泪掉下来了。无声的，一滴一滴的，落在裙子上，洇出一小块一小块深色的水渍。
班纳特先生站在走廊里，没有动。他的背还是直的，可他的手还在抖。
他看着玛丽，看着她手里那封信，看着她坐在沙发上的样子。她坐在那里，手里攥着一封信，像攥着最后一根稻草。
他走过去，站在她旁边。伸出手，轻轻按在她肩上。那只手还是抖的，可很暖。玛丽没有抬头，可她靠过去了。靠在他手上，像小时候摔倒了、被他扶起来的时候那样。
凯蒂站在楼梯上，手指还攥着栏杆，攥得指节泛白。她看着母亲在哭，看着父亲站在玛丽旁边，看着玛丽手里那封信。她不知道那封信是谁写的，不知道克莱蒙特庄园在哪里，不知道那个袖口绣着银线的仆人是哪家的。
可她看见公爵走了，看见母亲哭了，看见玛丽坐下来了。
她走下楼梯，走到母亲身边，捡起地上的手帕，塞进母亲手里。班纳特太太接过手帕，没有擦，只是攥着，攥得和之前一样紧。可她的肩膀不抖了。
玛丽坐在沙发上，把那封信打开。
信纸很薄，没有花纹，没有香气，只有几行字。
“巴斯，最忠诚的读者，夏洛特。”她看着里面那几个字，看了很久。
那年冬天在巴斯，她趴在人家怀里
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