透了每一块岩石的缝隙，浸透了每一根草根，浸透了地下的每一寸空间。
她的每一根神经都被那种担忧浸泡着，从神经末梢到神经中枢，从感觉神经到运动神经，从她指尖最细小的末梢神经到她大脑深处最粗壮的神经干——全部被泡得发胀，发软，发疼。
她能感觉到自己的神经在尖叫，在抗议，在被这种铺天盖地的、无处可逃的、如同溺水般的担忧折磨得快要断裂。
她能感觉到自己的指尖在发麻，那种发麻不是久坐之后血液不循环的麻，而是——神经末梢在被浸泡了太久之后，开始缺氧，开始坏死，开始向大脑发送“救命”信号的麻。
她的指尖在微微发抖。
那种发抖不是寒冷的颤抖——房间里温暖如春，壁炉里的火还在燃烧，空气中的温度至少在二十度以上。
那种发抖也不是恐惧的颤抖——她波雅·汉库克，这辈子不知道“恐惧”这两个字怎么写。
那种发抖是——一种近乎疯狂的、想要立刻冲进屏幕里把那个男人拽回来的冲动，在她的身体里找不到出口，于是从她的指尖，像电流一样，泄露了出来。
她的右手放在王座的扶手上，五指微微张开，指尖触碰着那些被她的手掌打磨了无数次的、光滑如镜的木质表面。
那些指尖正在以肉眼可见的频率颤抖着——每秒三四次，幅度不大，但很清晰，清晰到她身边的人都注意到了。