晓东意外的是街上的行人。
巴格达人穿着打扮比他想象中洋气得多。
男人们多是衬衫西裤，款式虽然不算新潮，但剪裁体面，面料看着也不差。
女人更显眼，不少人穿着西式连衣裙，花色鲜艳，有的头上裹着丝巾，也有干脆不裹的，长发披散在肩上，脸上化着淡妆。这种开放程度，他在曼谷都没见过。
果然，总统萨达姆是坚持西化的。
“伊拉克以前很有钱。”卡迪姆仿佛读出了他眼中的疑惑，边走边说，脚步依然带着那种轻微的拖沓：
“六十年代开始，石油收入一年比一年多。免费教育、免费医疗、廉价的住房，老百姓日子比周边任何一个国家都好过。”
他停了一下，独眼扫过路边一家已经关门歇业的唱片店。
卷帘门紧闭，橱窗玻璃上落了一层灰，里面还贴着一张海报，边角已经卷起来了。
海报上的歌手抱着一把乌德琴，笑容灿烂，露出一口白牙。
“那时候街上播放音乐，晚上经常有演出，咖啡馆里坐满了人。”他的语气里没有惋惜，只是在陈述过去的日子：
“现在没有了。战争开始以后，年轻人都上了前线，留下来的也没心思听歌了。”
他顿了顿，嘴角动了一下，露出有些自嘲的笑：
“不过，现在的夜晚，东岸使馆区的酒店里、夜总会还是挤满了那些达官老爷。”
方晓东没有接话。
他注意到卡迪姆说话时，目光一直停留在那张海报上。
那是对过去的一种怀念。
菜市场很快到了。
铁皮棚顶搭起来的露天场地，摊位沿着土路两侧排开。
卖菜的、卖水果的、卖鸡鸭的、卖香料的，人声和气味搅成一锅热腾腾的粥。
方晓东在一家羊肉摊前停下来，摊主是个络腮胡子的中年人，围裙上沾着暗红色的血渍，袖口卷到肘弯，露出一双粗壮的手臂。
看见卡迪姆，他咧嘴笑了一下，露出被烟熏黄的牙齿。眼里有着尊敬和认同。
两人用阿拉伯语说了几句。
那摊主抡起砍刀，从挂着的半扇羊身上干脆利落地剁下一大块肋排肉，往秤上一放，秤杆弹了两下才稳住。
方晓东付了钱，美金，物价还行，看来，这里的老百姓想吃肉，并不难。
又
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