笔。
他把笔帽拔开又套上，套上又拔开，反复了几次，才开口。
“沈静松，震旦大学国文系，二年级，晨钟社社长。”
他念完这行字，抬起头看沈静松，“你们社里那些东西藏哪了？”
沈静松看着他的眼睛，灯光太亮，刺得他眼睛发酸，但他没有低头。
“什么东西？”他说。
马队长把钢笔随手往桌上一搁，拿起一根橡胶棍，棍上缠着一圈黑胶布。
胶布裹住的地方打在人身上不留淤青，常规肉眼检查难以发现外伤，但是内脏会破裂出血，不留下表面证据。
“你知道是什么东西，传单、禁书，还有你们私印的那些赤色刊物。”
沈静松摇了摇头：“我不知道。我们社里只有文学杂志和校刊，您搜过了，什么都没有。”
马队长盯着他看了几秒，橡胶棍在掌心敲打两下。
他绕过桌子，走到沈静松面前，居高临下地看着他。
“小同学，我抓过不少你这种。”
灯光从他的头顶打下来，阴影在崎岖的脸上错落，仿佛一头怪物，“以为自己嘴硬，扛一扛就过去了。但我告诉你，进了这个门，不开口是出不去的。”
沈静松抬起头，直视着他的脸。
“我已经开口了，我叫沈静松，震旦大学国文系二年级，晨钟社社长。”
他的语气很坚定，“我没有做过任何违法的事。”
“嘴硬是吧。”
马队长冷笑一声，抬起橡胶棍，重重砸在沈静松左侧腰腹上。
一声厚重的闷响，沈静松的身体猛地一颤，被剧痛绞得拱起脊背。
一口腥甜的血气涌上喉咙，他死死咬紧牙关，硬生生咽了回去。
他的指尖攥紧，指甲掐进掌心，手铐勒住的手腕被拉扯得更加刺痛。
“行了，先关起来，我们还有的是时间。”
沈静松被拖出审讯室，关进走廊另一头的一间小屋。
屋子比审讯室还小，只放了一张行军床和一个圆桶。
墙上有一扇巴掌大的窗，开得很高，够不着，光从那里漏进来，在地上画了一个小方块。
沈静松在行军床上瘫倒，手紧紧攥着床单。
走廊里有人走路，皮鞋踩在水磨石地面上，一下一下，从这头走到那头，又从那头走回来。
他听了一会儿，缓缓闭上
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